Llamaron a una puerta en la montaña. Contestaron las aguas que no se dejan encerrar.

Llamaron a otra puerta en las orillas del Gran Mar. Respondieron las criaturas del Profundo.

Llamaron, por fin, a las puertas del cielo. Entonces llegaron los dioses...

Con una extraña insistencia, desde paredes, cuevas y monumentos funerarios construidos con rocas de otro tiempo, nos asaltan contornos y figuras de unas criaturas peculiares. Contemplándolas aquí y allá, en las llanuras extendidas al pie de los montes, en el seno umbrío de ciertos bosques, parece como si, en cualquier momento, fuera a producirse un milagro: que las viejas piedras se moviesen y nos hablasen.

Si dibujamos sobre un papel los contornos que estos testigos nos ofrecen, articulando de nuevo el rito del artífice original, restaurando el acto de aquél que, por primera vez, las reveló en la piedra, tal vez bajo las estrellas, en la soledad del Gran Abismo celestial, munido de los arcanos de un Saber perdido, conectaremos mejor con el sentido que guardan para nosotros y, tal vez, aprendamos a escuchar y a sorprender sus secretos. 

Porque, ¿Qué habrá de recibir quien ya olvidó el poder de las palabras sabias, quien no puede reconocer el hechizo de las antiguas canciones?

¿Cómo distinguir, en la noche, quizá entre la niebla que avanza desde el bosque, los susurros de la vieja Madre?

¿Cómo asegurar que esos murmullos añorados y extraviados en el remolino de los siglos, no llegarán hasta nosotros antes que las feroces caricias de unos dientes, que los zarpazos de aquellas criaturas de la noche que se ocultan, esperando, esperando...?

Vieja de las Viejas, Señora de los muertos, Guardiana del camino que, mas tarde, puede conducir nuestros esfuerzos hasta el núcleo de un misterio todavía más profundo, apenas entrevisto, pero que algunos conocieron, pues fueron encontrados por él cuando menos lo esperaban.

Los trovadores que llevaban la minne de un lugar a otro, sabían también de estos secretos y en el discurrir de su camino por los bosques, en la cercanía de las antiguas rocas, podían dibujar en el aire, llegado el caso, las revueltas del Signo. Así el viento oscuro y húmedo dejaba de estremecerse y no sonaban tan cerca los crujidos de aquellos pasos salvajes y furtivos que los perseguían.

 La mujer, mirando las estrellas, besó al hombre que estaba a su lado. Después, ambos comenzaron a golpear la dura roca que se erguía ante ellos. Lo hicieron siguiendo el ritmo de una canción sagrada, aprendida en la infancia, cuando los dos acudían, junto con otros y otras, a escuchar a la anciana que les enseñaba, allá, en medio de la pradera desde la que, al tiempo, podían verse el mar azul y los lejanos montes.

Poco a poco, unas lineas comenzaron a recorrer el gran chanto de piedra, estremecido no sólo con los golpes rítmicos del repiqueteado, sino por las corrientes que, desde la profundidad, empezaban a llegar hasta el suelo.

Podían sentirlo allí, bajo sus pies, cada vez mas fuerte, más intenso, como una respuesta de la tierra a los ritmos que descargaban sobre la piedra en la oscuridad de la noche, y también como un eco envolvente, narcótico y poderoso, emanado de los sones de la canción entonada. Ellos cantaban y golpeaban, la Vieja Madre respondía y se levantaba de su lecho de sueños.

Se detuvieron cuando el ritmo empezó a confundirse con la respuesta que se acercaba, como las olas contrapuestas del océano, golpeándose unas a otras y destruyéndose en medio de la marejada. Con sus manos colocadas sobre la gran peña, ahora ya viva y despierta, pudieron sentir el latido de un pulso enorme, la respiración de algo gigantesco, apenas contenido en su coraza pedregosa.

Dejaron caer la pintura ritual por los surcos recién abiertos. La Sheelali'c se había presentado y ellos pudieron al fin retirarse, bajo las estrellas, haciendo en el aire conmovido el triple Signo de la Diosa...

Los muertos descansaban ahora junto al Gran Seno de la Vieja Madre, para emprender luego su camino hacia el mar, allá por donde se acostaba el sol y nacían, una tras otra, las oscuras turbonadas del invierno.

En el discurrir de milenios, durante ese continuum espacio-temporal al que, en nuestra pulsión clasificadora, conocemos como Neolítico, ocurrieron hechos tan importantes, que todavía hoy continuan condicionando nuestra existencia. Allí nacieron la agricultura, el cuidado de los animales y las primeras ciudades. Alli comenzaron a planear también sobre nosotros las sombras inquietas de los dioses y empezó, tal vez, a organizarse el viaje de los muertos hacia su incierto destino.

En un recorrido comparativo es posible observar como se conservan los temas y escenografías de esos motivos más allá de la cronología del propio neolítico estandar (aproximadamente unos 8000 años antes de nuestra era en Çatal Höyuk hasta 4000 - 3500 años a.n.e. en Europa.

Así, esos personajes que parecen intentar la captura de unos extraños seres con púas o patas, y que forman parte de un panel en las Bhimbetka Caves, cerca de Bophal, en India.

O la silueta de ese extraño ser con cuernos, cuya figura se muestra en Valcamonica, y al que se llama Cernunnos. En esta escena aparece un motivo que se repetirá constantemente en ese tipo de representaciones de los seres sagrados: la proporción descomunal y desproporcionada del cuerpo de la divinidad, del cual salen a veces diversos tipos de prolongaciones y radiaciones, frente al pequeño tamaño de los testigos del acontecimiento, que expresan su temor o su asombro, con las manos levantadas hacia la aparición. Es una imágen paradigmática de ese fenómeno que Mircea Eliade y otros denominaron Hierofanía: lo Sagrado, se manifiesta ante los asombrados espectadores de ese acontecer. A veces, junto a lo Sagrado, se proyecta también lo Numinoso, un aspecto extraño, paradójico y terrible que suele acompañar casi siempre las exhibiciones de lo divino.

En ocasiones, estos seres especiales aparecen extrañamente deformados: sus brazos se han reducido a la mínima expresión, sus extremidades inferiores se han engrosado o aparecen, incluso, unidas; su cabeza se muestra con protuberancias, desprendimientos, desplazados los ojos, orificios nasales y boca, como si una fuerza extraordinaria hubiese trastocado el orden y la simetría del cuerpo. Nos recuerda el testimonio de las transformaciones que experimenta el chamán cuando ha de viajar al Otro Mundo y debe atravesar ese espacio terrible y peligroso que es el Umbral intermundos.

En la escena de un petroglifo que pertenece al "Rock art" de las Coso Muntains de California, se muestran varios de estos motivos que atañen a los seres sagrados. Así vemos a dos entes de gran tamaño que parecen haber salido de una puerta enrejada que tienen detrás. Su carácter sagrado se indica en el dibujo, además de por el tamaño, por los signos solares formados por círculos concéntricos que se colocan sobre ellos y también en medio de esos personajes. Vemos una linea transversal que va desde la izquierda a la derecha, atravesando toda la escena. Representa, probablemente, la frontera que siempre existe entre el Mas Alla, Mundo de los muertos y de las divinidades, y nuestro ámbito cotidiano.

Observese como uno de los seres -el de la izquierda- ha atravesado ya la linea, mientras que el otro permanece todavía por detrás de ella, aunque está en trance de sobrepasarla.

Delante de estos dos personajes venidos del Otro Mundo, aparecen una serie de pequeñas figuras, montadas a caballo. Algunas de esas figurillas están muy cerca de los seres sagrados y podríamos sospechar que, sobre ellas, está a punto de desatarse el vendaval de una gran transformación, quizá debido, precisamente, a la influencia de aquellos seres especiales.

Sobre la puerta que da acceso al Otro Mundo, una cruz con sus brazos torcidos -un verdadero swastiforme- señalaría el caracter extraño, paradójico y especial de ese ámbito que se nos muestra en esta escena tan peculiar.

Atiende las señales de los muertos.

Espera las palabras y gestos de quienes todavía acompañan nuestros pasos en este mundo.

Dibuja con tu mano y señala con el humo de tu calumet el curso de las cosas que vendrán, mientras se transforma el grito de los pájaros de fuego.

Trasforma tu carne, así, en hueso y cuero. Con ello viajarás hasta el fondo de la noche, más allá de las Montañas Blancas.

(canción de los Nakwakto - Kwakiutl, norte de Vancouver)

¿Qué secretos guardan para nosotros estos rostros, contemplándonos desde el abismo oscuro del tiempo?

Ogdsavala midnarach, Ogdsavala...

La noche comienza a extender sus sombras, todavía mas acentuadas allá donde se mezclan con la masa de los árboles. No se escuchan ruidos, ni gemidos del viento que hace poco empezó a levantarse. No se percibe nada en el regazo de la oscuridad húmeda que nos acoge. Todo parece en calma, dispuesto por un extraño destino entre las grandes piedras que se levantan hacia el cielo y que nos rodean por todas partes.

Me encuentro en el medio de una gran avenida de rocas que, como un rio inmovilizado por los milenios, continuase apuntando su impulso primero hacia el Océano Celta, cuyas riberas agitadas caen no muy lejos de aquí. Tiendo el oido, ansioso por percibir el sordo rugir de las grandes masas de agua levantadas cuando, al cabo, reciban directamente el impacto de este otro gran fluir. Porque se que el final de estos grandes alineamientos de rocas entre los que me encuentro, viene a ser el mar, por cuyos fondos siguen y siguen hasta alcanzar las fronteras del otro mundo. La brújula me lo dice, con su aguja inquieta. El corazón me lo dice tambien, con su agitado latir. Las mismas piedras lo susurran una y otra vez, arrastrando su voz antigua desde lo más profundo...

Ogdsavala midnarach,

sa triaran no'ch Ogdsavala, sa triaran no'ch

De repente, me invade un cansancio infinito. Todo pesa como si gravitara sobre mí una masa que se revuelve y gira, inmenso torbellino deslizándose desde una fuente secreta, vigilada por la Gran Madre. Para escuchar ese tráfico oculto, me siento y arrimo la espalda a uno de los menhires. ¿Ruidos de la noche o sonido de pasos? Y, en éste caso ¿de quién, o de qué? Parece que algo muy grande y pesado se acerca, conmoviéndolo todo y apagando en parte el grave silencio de la noche. Algo enorme y antiguo. Tememos a lo que viene pero, al tiempo, lo saludamos como algo muy nuestro, a lo que pertenecemos sintiendo también que nos pertenece. Nuestro signo, colgado del cuello, vibra y se estremece, tirando de sus enganches bajo el empuje de una fuerza misteriosa que empieza a llegar hasta nosotros.

Bajo cada piedra se esconde un demonio, decían aquellos que, hace tantos siglos, trajeron hasta estos extremos del mundo noticias de una religión nueva. Los viejos sabios de nuestros antiguos pueblos, aposentados al lado del Océano agitado y multicolor, afirmaban que las piedras hincadas escondían un enorme poder, venido desde lo más profundo de la tierra. Invocarlo y moverlo encerraba un gran peligro. Por eso únicamente los Druidezh podían hacerlo cuando convenía. Y así lo hicieron, desde luego, cuando fue necesario.

De eso y de otras cosas hablaba, con su temblor, la gran piedra que me servía de apoyo... En las aguas frías y rocosas de la noche se iban deslizando los secretos de aquél gran rio detenido. Uno por uno, esos secretos salían como serpientes y se introducían luego en el suelo, al lado mismo de las piedras hincadas...

Las serpientes... Las almas de los muertos se representan a menudo bajo la forma de serpientes en la concepción primitiva... Es una representación mítica primitiva que el héroe, una vez que se extingue su luz vital, revive bajo la forma de serpiente y es honrado como tal.  Carl Gustav Jung, Mysterium conjunctionis...

 Serpientes.... En mi cuaderno de campo había dibujado yo muchos trazos serpentiformes. Al contemplar aquella auténtica serpiente de piedra formada por los alineamientos de Menec, en Carnac, Bretaña, que se continuaba hacia el nordeste por más de un kilómetro, junto con los restantes alineamientos de Kermario y Kerlescan, permaneciendo ahora tranquilos y silenciosos bajo la claridad espectral del firmamento, recordé aquellas lineas retorcidas trazadas en la base de uno de los grandes menhires, situado en el encabezamiento del grupo de Kermario y denominado Manio II. Allí, las lineas grabadas en la dura piedra granítica miles de años atrás, continuaban hundiéndose en la tierra. ¿En busca de qué?

"Durante la Ocupación, la arqueología nazi se interesó por los alineamientos de Carnac, viendo en ellos un signo de la "indogermanización" de la región por los pueblos exteriores, llegados del Norte por mar. Una misión fue enviada a Carnac en otoño de 1940 y, con la ayuda de la Luftwaffe, se realizaron levantamientos topográficos detallados del sector. Las investigaciones fueron encabezadas por el Einsatzstab Reichsleiter Rosenberg (ERR). Como continuación de los estudios llevados a cabo sobre el túmulo asociado a los menhires de Kerlescan, se excavó en el sector entre 1941 y 1942. El curso de la guerra interrumpió las investigaciones."

(Notas tomadas de Des archeologues nazis en France occupée, Jean-Pierre Legendre, Laurent Olivier, Bernadette Schnitzler. La Recherche, 409, p.54-57)

Serpientes... Recordé también otros trazos parecidos, hechos sobre los chantos o losas -ortostatos- que formaban un dolmen de entre los varios monumentos funerarios próximos a Vilalba, en Galicia: el túmulo A Roza das Modias. Allí, las lineas curvas y contorsionadas de varios trazos serpentiformes, parecían querer dirigirse hacia el suelo con idéntica rapidez que sus homólogos bretones.

Entre mis notas, otros ejemplos: A Mámoa de Braña, hoy destruida parcialmente, uno de cuyos ortostatos grabados se conserva en el Museo provincial de Pontevedra

Y el grabado, con serpientes y un signo solar, que aparecen en un ortostato del dolmen de Carapito I, en Portugal. Esto nos habla de las tempranas asociaciones establecidas entre signos solares y lugares de sepultura y tránsito de los muertos hacia el mas allá.

Aunque uno de los mas espectaculares, de entre los varios que he recogido, es el grabado serpentiforme que se muestra en la cara septentrional del menhir de La Bretellière, situado cerca de Nantes y Angers, en Francia. Aquí la gran serpiente zigzagueante parece elevarse desde el suelo, lo que introduce una variante significativa en la proxémica del complejo mítico de los serpentiformes. Los menhires, no sólo sirven de camino unidireccional para conducir -o simbolizar- hipotéticamente a las almas de los difuntos en su último viaje. Tal vez puedan ser utilizados también por los misteriosos habitantes del Otro Mundo, como trampolín hasta el nuestro. Camino de dos sentidos -como casi todos los caminos- en el que puedes encontrar curiosos compañeros de viaje, y, tal vez, algo más.

Existen muchos otros testimonios de estas representaciones de serpientes que entran y salen, asociadas al sol y a misteriosos centros radiantes que lucen en las rocas desde hace milenios. Son tantos, que es materialmente imposible recoger aquí más que un esbozo. Rio de piedras, rio de serpientes, rio de las almas que marchan hacia el Otro Mundo, rio de aquellos que se deslizan en una búsqueda eterna, sin hallar lo que desean, o encontrando en su lugar algo con lo que no contaban...

¿Que mensajes y significados puede encerrar todo ello?

De tanto detenerse y permanecer inmovil, el gran rio de piedra se ha convertido en un camino. Cada roca enhiesta puede tal vez representar aquí un alma que sigue su rumbo invisible hacia el Océano. Un rumbo calibrado meticulosamente por lineas y observatorios de solsticios y equinoccios, los cuales pueden ser exactamente determinados en los cromlechs que, como los de Kerlescan y Menec, todavía rompen con su trazado la relativa linealidad de filas y columnas de menhires. Todo el conjunto de piedras enhiestas parece ser un gigantesco observatorio astronómico, que traduce un saber ignoto y denso. 

Pero hemos de caer en la cuenta que tan solo una parte de lo que fue sin duda, en su tiempo, un monumento asombroso, ha llegado hasta nuestros dias. Tal vez entonces, la condición de camino para las almas y espíritus desencarnados de este gigantesco conjunto, se viese mucho mejor hermanada con su carácter solar. El camino de los muertos sigue también ese trazado, hacia el Oeste, sugerido por la Via Láctea. El camino de los difuntos es asimismo un camino solar, como en el caso de Santiago, llegado hasta las costas de otro Finisterre en una barca de piedra. Almas que recorren caminos. Cuerpos muertos que obran milagros. Recuérdese sino el asombroso cambio de los feroces toros entregados por la reina Lupa a los discípulos de Santiago, transformados por el dios solar llegado en su barca en mansos tiradores del carro mortuorio. Sol y Muertos. Muertos, dioses y diosas de la tierra. Todos bajo la mirada extraña de la Vieja de las viejas, la Gran Diosa-Madre de los megalitos, presente en algunas losas de los sepulcros cubiertos, mas antiguos todavía que los propios alineamientos de menhires...Un inmenso y misterioso laberinto de datos y de signos que nos envuelve.

Tal vez sea ya el momento de cerrar mi cuaderno de campo. Seguramente se guardan en él más secretos de lo que parece o de los que se muestran a simple vista, pues no solo en una ocasión, sino muchas veces, se ha mantenido apoyado por largo tiempo sobre los megalitos, como un ave viajera buscando un instante de calma, llegando incluso a quedarse -¿olvidado?- junto a las viejas losas todavía en pie. Tras recuperarlo, sin duda algo de todo este misterio de piedras, muertos, olas, luces y estrellas, permanece ahora mezclado entre sus páginas, sin que, como en los viejos cantos de los bardos o en los antiguos hechizos, pueda saberse muy bien qué pueda ser, ni para qué haya de servir, como no sea para contar las luces inquietas de la noche o para acreditar el paso furtivo y callado de las ánimas peregrinas.

Justamente ahora, yo lo cierro y escucho en silencio lo que alguien escondido tiene que decirme. Tal como ocurría en tiempos ya pasados, cuando los druidezh marchaban por los caminos con el Gran Signo oculto bajo sus ropas, atentos a las manifestaciones de un antiguo poder no siempre favorable ni benévolo y prestos a recitar, en caso de apuro, las viejas estrofas del Androac'h an Salobrah, o Canto del Testimonio de Salobrach:

He venido desde lejanas tierras, he atravesado por los páramos del terror sin nombre.

En mi defensa, Salobrach permanece entre las vueltas del cielo

y yo marco, para siempre, mi distancia a las estrellas...

Carnac (Karnag), Breizh, verano 2011.

Fotos y dibujos, J.L.Cardero.

Alguna Bibliografía:

- P. R. Giot, Bretaña.

- Aubrey Burl, Guide des dolmens et menhirs bretons. Le megalithisme en Bretagne

- P. R. Giot, Préhistoire en Bretagne. Menhirs et Dolmens

- Le Roux, C.T., Gavrinis et les îles du Morbihan.

Un dia de lluvia, pesado y somnoliento como tantos otros, un viejo me contó esta historia, muy cerca de las orillas cenagosas de un río, allá por las dilatadas llanuras del Pilcomayo...

La nave entera vibraba como un tambor, como un sarillo, como una lanzadera o vaya usted a saber qué. Según decían algunos entendidos, era porque estábamos en medio de una corriente fria que venía del polo y chocaba con el agua de la plataforma continental, más caliente. Lo cierto es que nos agitábamos como un ahorcado girando al extremo de su cuerda, el comandante gritaba, los hombres corrían de un lado a otro apartando prendas de ropa puestas a secar -como si allí fuera a secarse algo ni en mil años- los motores zumbaban porque iban a demasiada presión, olía a demonios sudados y a porquería acumulada y el único que parecía sereno en medio de aquella barahunda era nuestro pasajero, un tipo bajo, corpulento, con cuello de toro y con las solapas de su abrigo levantadas hasta el gorro, de modo que sólo podían verse como rasgos de su cara unos ojos relampagueantes y oscuros y las puntas de un enorme bigote negro.

El comandante -nunca lo había visto tan gentil y caballeroso, normalmente era un cabrón sin piedad- se disculpaba cada vez que tenía que moverse por delante de aquél tipo y el tipo se apartaba un poco, lo justo para dejar mover y ni un milímetro más. Válgame Dios, que cosas más raras se veían en aquellos años. Al rato, tras unos cuchicheos con el jefe, se daba la vuelta y se perdía por el pasillo hacia su guarida, supongo. Aquél sujeto me daba dentera y ni por pienso me hubiera ocupado de él si no fuera porque tenía un aire -no se como decirlo- familiar, me recordaba a alguien. Aunque por entonces, claro, no sabía lo que muchos años después supe, cagoentodo.

El viejo bebió un trago de su vaso y miró alrededor. Nadie le hacía el menor caso. La luz del barucho aquél, tan cerca del muelle que si te descuidabas saliendo por la puerta con demasiada prisa ibas de cabeza al agua sucia del rio, reflejaba en la espejera cagadas de mosca y manchas de dudosa naturaleza, que allí murieron hombres y mujeres por navajazos de los temibles y brillantes facones y por mordeduras de serpientes jaracaca que el dueño -un sujeto grande y sin dientes- mantenía en una caja al lado del mostrador. Las jaracaca venían de las ciénagas de la jungla y se las regalaban algunos inditos a cambio de un trago. Lo que nadie supo nunca es donde se proveía el individuo aquél de los vinos y alcoholes que despachaba, santa virgen, algunos jaretazos de sus pócimas ahondaban en el estómago de los clientes como un cura confesor de los de antes en el alma de los réprobos, maldita sea mi suerte y yo hablo y hablo y bien interesante sería para tí, o para ti, que escucharais un poco, os enteraríais de algunas cosas de los viejos tiempos cuando...boh, boh, volvamos a lo nuestro...

Llevábamos diez o doce días navegando. Sorteamos temporales al cruzar el trópico por aquellas coñas de los choques de aguas, que nadie de tierra adentro creería, al ver el mar, que tantas mezclas hay en él como en barrica de posadero tramposo. Habíamos recogido a nuestro pasajero, a dos tipos más y a su equipaje, unas cajas que pesaban como si estuvieran llenas de piedras, mecagoen, tuvimos que pelear duro para hacerlas pasar por la escotilla de cubierta. Allá quedaron en la cámara de proa con centinela dia y noche, ni que fueran los tesoros de Creta, nadie sino el tipo aquél o el comandante podían acercarse. Ahora temblaban y a punto estaban de soltarse de sus amarres las malditas, con tanta vibración y meneo.

Tres toques. La velocidad, un tercio. Mar brava de frente. El puto barco hocica como en un danzón caribeño. Pero ya no estamos en el Caribe, mi rey, sino en unas aguas negras como la pez y frias como una maldición. Las siento salpicar una y otra vez, malignas, alcanzándome en mi puesto de vigía desde el que miro hacia el sur y hacia el cielo que, negro también, se funde con los espumarajos del océano. Por la proa hay una costa baja y alargada que se acerca. Con los prismáticos de visión nocturna aprecio un pequeño muelle en una caleta, desde el que alguien deja brillar, intermitente, una luz.

El buque tiembla al engranar los rodamientos de las hélices, que lo sujetan firme contra la corriente y la marejada, levantando una nube de espuma con un bufido, igual que los cachalotes. Nuestro comandante debe estar loco armando tanto follón en un mar como aquél, por menos de eso he visto unos cuantos irse al infierno. Aun así, la nave deriva y deriva haciendo gemir todo su casco, es como un caballo preso que se rebela contra la soga invisible que lo atenaza. Pero, lentamente, nos pegamos a los primeros maderos embestidos por el oleaje. ¿Qué coño de mal puerto es éste? Para qué haces preguntas, aunque vayan dirigidas a tí mismo y a tus ángeles guardianes -que más de uno necesitas en esta profesión- si nadie te contesta no siendo con gruñidos. ¡Rápido! ¡Rápido! ¿Estais durmiendo? ¡A la maniobra, coño, que se nos va el barco! ¿En qué cojones pensais? ¡Lanza ese puto cabo! ¡Deprisa! Y así una y otra vez. Ahora, abajo, a soltar las cajas del pasajero, volver a pelear para pasarlas por la escotilla de cubierta y subirlas al muellecito, mecagoen... ¿No es aquello un camión, allá en tierra? Dos destellos cortos y uno largo. Hay que ver, haciendo señales en esta costa perdida ¿A quién?, me pregunto. No preguntes. No preguntes. Da mala suerte. Es mejor no saber nada de todo este asunto.

El pasajero, bajo y corpulento, con sus ojos relampagueantes y con las puntas de sus bigotes por fuera de las solapas que le cubrían la cara, caló aun más el sombrero y apagó su cigarro contra la inscripción del mamparo central.

Una inscripción pintada en blancas letras góticas, medio emborronada por el aceite pesado y por la mugre, que decía: Führer Befiehl Wir Folgen.

Después, como si escupiera a alguien, soltó una bocanada de humo, nos miró y subió por la escalerilla dirigiéndose a tierra.

Continúa en "El Sol Negro", de José Luis Cardero.     www.booksedit.com

Hace miles de años, en el seno de los bosques que por entonces cubrían una buena parte de Europa, algunos viajeros se encontraban con ciertas entidades que, a lo peor, requerían de ellos la carne y la sangre de los sacrificios...

Imaginemos que avanzamos por un camino del bosque durante esas horas en las cuales la oscuridad se hace más intensa, más espesa, más silenciosa.

En ese momento en que todas las criaturas entran en sus fases de sueño profundo, durante el cual permanecen inmóviles, muy cerca de la Muerte y del Más allá.

Solamente velan las alimañas cazadoras, al acecho de sus presas. El camino apenas se distingue entre las masas de vegetación y marchamos con cuidado de no introducir el pie en algún agujero invisible o de no tropezar con árboles y rocas que surgen aquí y allá.

De pronto, se hace un gran silencio. La Naturaleza parece expectante. Algunos girones de niebla vagan suspendidos entre las ramas bajas. Si aguzamos el oído, comenzaremos a percibir un rumor que poco a poco se va acercando a nosotros.

Al fondo del camino, una gran masa oscura parece moverse, primero muy despacio y luego cada vez con más premura. No tardamos en descubrir con sorpresa que se trata de una gran multitud a caballo que se nos aproxima.

Nos hacemos a un lado mientras el corazón comienza a desbocársenos en el pecho. Allí ocurre algo muy raro ¿Quiénes son esos jinetes que caminan al paso y que producen un sordo rugido, apenas perceptible, pero que parece llenar el universo entero?

Lo más curioso es la constancia de los testimonios en lo que se refiere al sonido: es como un trueno de nivel audible muy bajo, pero de una gran intensidad, que parece percibido más por el espíritu anhelante y atemorizado, que con los sentidos materiales. Parece como que llegara al testigo desde otra dimensión, del vano de una puerta acabada de abrir entre dos mundos...

Tal vez, alguna de las figuras que parecen encabezar aquella procesión espectral, se detenga junto a nosotros y nos hable. Para nuestro espanto y horror, la figura irá señalando con su mano a determinadas sombras que pasan cerca y entre las que reconocemos -si el miedo nos lo permite- los rostros de algunos amigos, familiares o conocidos que, recientemente, han pasado la Gran Frontera de la Muerte.

Entonces sabemos ya que nos encontramos ante una horda de fantasmas. En cualquier pueblo o aldea de la vieja Europa no dudarían en llamarla por su nombre: la Tropa de Odinn, Mesnie Hellequin, Wüttendes Heer, el Ejército furioso o la Cacería Salvaje... Y no se trata sólo de viejas leyendas. Existen gentes que, en nuestros días, refieren encuentros semejantes, ocurridos en lo más profundo de los bosques...

Continúa en EJERCITOS DE MUERTOS Y VIAJES AL OTRO MUNDO de José Luis Cardero.

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La mirada de Bubu, lechuza de Atenea, contemplándonos con sus grandes ojos, nos invita a traspasar la última barrera, para llegar hasta el recinto secreto que allí aguarda.

Hemos de atravesar los campos por un camino que no siempre se desarrollará con certeza. El terreno seco, lleno de rocas dispersas, parece haber sido escenario de una gran batalla. Aquí y allá pueden verse ruinas y sombras de ruinas, es decir, los fantasmas de aquellas que ya han sido y, con el discurrir del tiempo, se han levantado hasta el cielo, dispersándose luego con las nubes altas y el viento.

Al fondo, se muestra la silueta, confusa, como perdida entre la niebla de los sueños, del castillo hacia el que vamos o, mejor dicho, hacia el que nos arrastra esta aventura inesperada.

Antes de llegar hasta su puerta, un signo aparece. Es la advertencia, el aviso de alguien -o de algo- mudo tal vez, por lo demás quizá impedido, obligado con el peso de algún secreto, que sólo puede hacernos llegar esta señal. Desde que la vemos, el silencio se apodera de todo cuanto nos rodea. La señal misma parece aguardar el ruido de nuestros pasos, para confirmar o no, en su caso, nuestra determinación a quienes, al otro lado, nos esperan.

Atravesamos ahora una zona de niebla. Ciertas sombras caminan a nuestro lado sin que podamos distinguir mas allá de sus contornos. Parecen querer dirigirnos hacia la claridad que bien cerca alumbra, pero a la que nunca llegaríamos sin aquello que nos han proporcionado los arcanos y que hemos de emplear ahora: espada de luz, anillo de fuego, corona de flores silvestres... Hemos de recitar también lo aprendido, repetir una y otra vez las palabras llegadas entre sueños y tormentas, dejar caer desde la boca fatigada, en medio del aire enrarecido, aquellos sones que, tiempo atrás, tanto nos turbaron...Hasta que vemos, por fin, la imágen de aquél que custodia el sendero, y que nos recibe con una pregunta en su mirada.

Ha'c na viar ashad nar viers ?    ¿Qué deseais ver, en verdad, en lo que aquí veis?

Llegamos ante el Umbral. Ahora se muestra la disposición triple del conjunto: superior, media, inferior. El Cielo, la Tierra, el Inframundo. Aqui, ante nosotros, una escalera abrigada con un gran tapiz. En él, un caballero y dos damas. Al fondo, las imagenes, movidas por aliento del aire, de un castillo y un rio. Tal vez, Perceval y sus compañeras, las Iniciadoras de las viejas sagas celtas. Quizá sea ese el castillo del Gral. La promesa y el conocimiento. Pero también una amenaza que se oculta en la sombra...

La zona intermedia -es decir, la imágen de este mundo- se encuentra allí continuamente intervenida mediante signos y complicidades que buscan siempre al observador: cuadros, disposición de los muebles, alineación de los espejos, rostros de figuras diversas que envían sus miradas hacia el punto de los puntos, advirtiendo de un encuentro con lo inimaginable.

El recorrido se superpone a nuestro camino como un ruido de fondo perturbador, aunque no busca aturdir al visitante mediante confluencias de posibles vías. Todo indica al observador avisado los pasos que ha de dar en cada etapa, advertido por su ciencia y por las imágenes que allí encuentra. Como en todo sendero iniciático que está en el mundo, aunque su fin sea arrebatarnos de él, las perturbaciones que se ofrecen no son más que formas de disponer el ánimo para aquello que habrá de ver más tarde, cuando las sombras vayan avanzando y lo oscuro progrese sin remedio.

Ahora encontramos muchos aposentos. En cada uno, escucharemos que alguien nos llama, pero no debemos detener nuestra marcha. Llegamos al gran salón de los escudos y allí hemos de contar nuestros pasos, permanecer ante cada blasón y leer lo que en él figura y nos está destinado: Tengo el ritual, tengo el Canto, con ello puedo atravesar al Otro Lado y regresar luego a la Vida, pero no sin adivinar lo que se halla escrito en el escudo yermo, aquello que fue borrado un dia cuando todo parecía perdido, aun cuando permaneciera vivo entre la bruma, anclado en la frontera misma de los mundos.

Pasamos adelante, hacia la Sala donde se revela el Destino. Allí aparece un gran tapiz, en el que se ve la representación de un misterio sobre el que nada debo decir ahora. Las figuras hablan por sí y dan testimonio de sí: Jirafa Ardiente con un óculo por el que se aprecia el rostro del Iniciado o de la Iniciada frente a sus jueces. Éstos han de determinar, sin que reste apenas valor alguno, lo que ha de ser y por donde podrá caminar el visitante sin ponerse en peligro. Podremos verlo, pero tampoco añadiré más en relación con el verdadero significado de esa escena, de los avatares que evoca en su dibujo y de los conglomerados de signos que encierra: carmen quod incipit a gaudio et terminat in lucto....carmen jocosum incipiens a tristitia et terminans in gaudium.

No son éstas las únicas etapas de nuestro camino por el mundo. Ahora hemos de ascender al Cielo. Una escalera estrecha y quebrada nos conduce hacia el Reino del Terror. Somos advertidos antes de entrar. Frente a nosotros, una multitud de trajes y vestiduras vacías, colocadas sobre maniquíes retorcidos. Uno de esos muñecos torturados nos da la espalda. Permanece agachado. Cuerpo pajizo y gran peluca negra que no permite ver su cara. En la oscuridad, nos preguntamos si, de repente, se volverá hacia nosotros y nos mostrará entonces su rostro. ¿Qué veríamos, si así lo hiciera? ¿Podríamos permanecer allí, a pie firme, mientras se nos acercase aquella sombra? ¿Nos mantendríamos sin pestañear al tiempo en que, muy despacio, fuesen cobrando forma y sentido los rasgos de aquella cara? El Verdadero Terror no está en lo que se muestra, sino en su aparecer paulatino, insidioso, tenaz y ya pronto irremediable...

Inquietante y oscuro parece este trance. El Cielo encierra dentro de sí una sombra anhelante, ansiosa y voraz, de lo Numinoso. Nuestra única defensa frente a ello es la ensoñación, la huida a través de una puerta secreta, hasta encontrar el alma perdida de Dioniso.

Bajamos ahora a la Cripta, Mundo inferior, Mundo Secreto, Ultramundo. Allí hay dos tumbas idénticas, pegadas, unidas por conductos ignorados por los que viajan las almas de los muertos. Pero sólo una de ellas está ocupada. Quien tendría que reposar en la que permanece vacía, no mantiene allí su cuerpo. No conocemos la razón de ese abandono. Tal vez, mientras vivió en las estancias de este castillo misterioso en el que ahora estamos, durante sus largos días y en el curso de las noches, aun más dilatadas, algo o alguien acudió a buscarle. Posiblemente lo encontró, llevándoselo consigo para siempre...

Ahora, hemos de abandonar nuestro sendero. Ni una sola de las palabras de este mundo aplacará las ansias despertadas en nosotros, si no son aquellas pronunciadas por un viejo maestro, recomendadas por él para cuando se diera la ocasión de contemplar misterios como los que nos rodean: SCIRE - POTERE - ADVERE - TACERE.

Pero, mientras salimos de este destino incierto, no podemos evitar ver, al lado de una estatua blanca que asoma junto a un pozo, el viejo signo de los Caballeros. Y recordamos entonces una parte de su divisa: No toqueis, no perturbeis, no pretendais... Lo demás ha de permanecer oculto entre la niebla de la noche -esa que extingue las luces más brillantes y que puede levantar las sombras más viejas- y que ahora comienza ya a despertarse de su sueño.

YA  A  LA  VENTA

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EL SOL NEGRO

Desde el corazón de un continente asolado por la guerra, una expedición se pone en marcha, llevando consigo un extraño cargamento.

En esta novela de José Luis Cardero, se desvela un terrible secreto que tocará las vidas de dos amigos y las condicionará para siempre. Al otro lado del Gran Océano, alguien aguarda la misteriosa carga y no dudará en reducir a cenizas todo aquello que se oponga a sus propósitos.

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EJERCITOS DE MUERTOS Y VIAJES AL OTRO MUNDO 

Los Ejércitos de Muertos -Tropa de Odinn, Mesnie Hellequin, Hueste Furiosa, Santa Compaña, entre otros- han desarrollado sus actividades nocturnas, aunque no reducidas exclusivamente al ámbito de la noche, en el imaginario colectivo de muchos pueblos...

Muchos han sido testigos de su paso, pero pocos se atreven a confesarlo y aún siquiera a hablar de ello. No obstante, algunos testimonios inquietantes han llegado hasta nosotros...

YA A LA VENTA. EJEMPLARES DE LIBROS ELECTRONICOS Y EN PAPEL:

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PROXIMA APARICION. MUY PRONTO:

LO PARADÓJICO Y LO SAGRADO. CABEZAS, MÁSCARAS Y DIOSES.

La cabeza puede compararse con la bóveda celeste, en la que residen los dioses y en la que tienen lugar algunos de los acontecimientos más destacados de la existencia.

Hay una correspondencia, recogida en muchas tradiciones y culturas de todos los tiempos, de la que se hacen eco relatos y leyendas, entre las construcciones simbólicas que entran o que salen a través de esa bóveda craneana, y los acontecimientos ocurridos en el exterior de ella, es decir, bajo la bóveda de los cielos.

También hay cabezas inquietantes, como las de licántropos, vampiros y zombis. O milagrosas, como las de ciertos santos. Algunas cabezas son coleccionadas, vendidas y utilizadas en extraños ritos...

De todo ello, y de algo más que verán quienes leyeren, se habla en este libro.

EN PREPARACIÓN:

"EL OBSERVADOR": Segunda Parte -o Parte-Marco General- de "EL SOL NEGRO". Testimonios en la historia humana de un poder llegado a nuestro mundo en el Principio del Tiempo. Los druidas lo conocieron y aprendieron a dominarlo. Fue perseguido -y a veces obtenido- por algunos alquimistas. Y lo buscaron también, ya en nuestra época, ciertos personajes vestidos de negro y con calaveras plateadas en sus uniformes...

TAMBIEN EN PREPARACIÓN:

"CAMINOS DE LOS MUERTOS, SECRETOS DE LOS CUENTOS. Una antropología del misterio".

Tal vez deseen conocer qué son, en verdad, los "Lugares-frontera" que, de vez en cuando, aparecen en nuestro mundo, y lo que les ocurre a quienes los atraviesan, voluntariamente o por accidente...

Hay rostros en las montañas, en las rocas, surgiendo desde la semi-oscuridad de ciertos bosques.

Y nos contemplan desde las profundidades del espacio y del tiempo.

Algunos quisieran saber lo que significa su mirada...

Para continuar por el camino que ciertas señales nos proponen, hay que convertirse antes en un viajero de los mundos. Es decir, en alguien que sea capaz de sortear -mediante su conocimiento y práctica- abismos de espacio y de tiempo que aparecen cerrados para el común de los mortales.

Una vez metidos en ese papel, que en ocasiones resulta ingrato y hasta peligroso, es precisamente cuando los signos se dejan ver mejor y nos dejan percibir su auténtica naturaleza, proteica y plurifuncional, revelando sus mayores y mejores posibilidades y su más auténtica capacidad significante.

Podremos contemplar, así, algo que de otra manera nos parecería un milagro. Algunos seres se transforman ante nosotros. Asistimos a la Gran Danza del Mundo, llena de formas que van y vienen, presentándose ante nuestros ojos para desvanecerse luego, siendo sustituídas por otras aún más atrevidas y extrañas.

Contemplamos ahora, más despiertos por razón del Arte, los rostros que anidan en las piedras próximas, en las rocas más lejanas, en las montañas que cierran el horizonte. En las grietas de aquellas paredes comienzan a entrelazarse los rasgos de una cara que todavía no puede observar nuestra presencia, pero que muy pronto abrirá sus ojos y será consciente de un nuevo abismo, que se presenta frente a ellos como el gran bostezo silencioso de un ser que renace a la luz.

Así, nosotros miramos y aquello que vemos nos mira a su vez. De ese choque de conciencias surge el resplandor del ser en el mundo.

El hombre miraba con expresión preocupada hacia la ventana situada frente a su mesa de trabajo. Hacía frio y en el exterior una espesa niebla cubría los árboles, las colinas y las casas del pueblo cercano. El tiro de la maldita estufa parecía atascado y el ambiente se iba congelando alrededor de las estanterías que, cargadas de volúmenes, llenaban la sala en la que se encontraba.

Estaba completamente solo y hasta él iban llegando los diversos olores del recinto: olor a barniz procedente del suelo de madera, olor a cuero saliendo desde los muebles, olor a moho que partía de los viejos libros apresados en aquél espacio-tiempo cautivo, esperando y esperando no se sabía qué. Tal vez la caricia de unos ojos. O el aliento, ya perdido, de los seres muertos que un dia se inclinaron, ansiosos, sobre ellos.

Pero el frio no era nada comparado con lo que sentía cada vez que contemplaba el manuscrito encuadernado, abierto sobre la mesa. Tendido allí, inmovil, semejaba el esqueleto de un cadáver despedazado tras autopsia poco cuidadosa. Las hojas, gruesas y enrojecidas por el paso de los años, las malditas letras de rasgos retorcidos dispuestas unas tras otras en hileras interminables, encerraban algo increible y hostil.

El aura que se desprendía de aquél conjunto medio deslavazado de pergamino y cuero viejo, lleno de manchas y rozaduras, parecía tener muy poca relación con eso que, habitualmente, los seres humanos podían encontrar cuando se arriesgaban a ir en busca de las fuentes del conocimiento.

Y eso era así, incluso, cuando se trataba de fuentes ignoradas, perdidas en la negrura de abismos de tiempo, o de seres humanos poco corrientes, pensó mientras observaba de manera distraída la insignia plateada en forma de calavera que refulgía con brillo mortecino en su gorra, colocada también en la mesa, junto al manuscrito abierto...

A sus espaldas, sin que se diera cuenta, la gran puerta de roble se abrió lentamente. Por el hueco oscuro un rostro le contempló en silencio. El frio helador de su mirada llegó hasta él mucho antes que las palabras.

Parecen existir ciertos testimonios -muchas veces perdidos, otras olvidados a propósito por lo que su recuerdo despierta- de que algunas culturas del pasado fueron capaces de modelar rocas, montañas y paisajes para transmitir, mediante esos que en ocasiones llegaban a ser colosales sustratos, muchos de los conocimientos que atesoraban y de las extrañas búsquedas que llegaron a realizar.

Estas cuestiones y aún otras conocidas sólo por unos pocos, transcurridos milenios, siendo ya los antiguos lenguajes una parte más del misterio que encerraban, pasaron a incluirse en el ámbito de las leyendas o de las narraciones que, de generación en generación, continuaron transmitiendo noticias sobre antiguos enfrentamientos entre seres casi inconcebibles para nosotros y de batallas épicas mantenidas por los dioses al abrigo de sus moradas celestiales.

Pero la huella de tales acontecimientos no se borró completamente del paisaje. Algunos, cuando marchaban por los caminos y levantaban la vista para contemplar el borde de ciertas montañas bañadas por el sol naciente -o poniente, según los casos- veían allí los perfiles de tremendos titanes y los ceños de grandes caras construidas por muros de roca y de vegetación.

Tantas veces ocurrió eso que, en muchas ocasiones, la cara de la montaña o el rostro de la roca que solo podían verse con una cierta inclinación de luz, fueron divinizados y se les ofrecieron sacrificios, bien es verdad que desde lejos, sobre todo cuando las nubes cubrían aquellas cimas y el estallido sordo del trueno sucedía a las grandes exhalaciones llegadas del cielo oscuro.

Los más atrevidos de entre los pobladores, caminantes y aventureros que por allí pasaban de cuando en cuando, construyeron grandes ruedas de madera y paja y, llegada la noche, cuando la cara o el rostro de aquellos parajes se habían manifestado ya frente a sus adoradores, solían prender con fuego vivo las grandes coronas vegetales, arrojándolas luego montaña abajo para que se estrellaran a los pies de las serranías y de las altas colinas sagradas.

Al estallido de tales fuegos desatados, solían responder las cumbres de los dioses con una niebla que, lentamente, se arrastraba hasta la llanura, cubriéndolo todo con un espeso manto.

A esa niebla, pronto aprendieron a temerla y a venerarla los pobladores de aquellas tierras. Así, fue llamada por ellos Beic'he Caillach, es decir, "la manta o abrigo de Cailleach" y tambien Eatinec'h mordoch Dannan eisenoc'h, que significa "la niebla de los muertos de Danna que vuelven", todo ello dicho en la vieja Lengua de los Reyes y traducido -mas o menos- al habla corriente de nuestros dias, tal como puede verse en las páginas, un tanto corroidas, del Leabor maitenac'h dodor o Libro de lo que Aún ha de Manifestarse.

Scél lem duib, dordaid dam;

snigid gaim;

ro fáith dam.

Gaeth ard uar isel grian;

gair a rrith;

ruirthech rian...

FINN MAC CUMAILL: Poema de las cuatro estaciones

Cae la tarde y en los caminos que cruzan la gran llanura comienzan a moverse todos los animales, pequeños y grandes, que se apresuran antes de que descargue el temporal que amenaza.

Las hogueras empiezan a iluminar el poblado, junto al cantil por el que se despeña un grueso caudal de agua. Unos preparan leña para el fuego. Otros se afanan en diversas tareas. Los demás, aguardan. La noche será larga y sus amenazadoras presencias comienzan a cercar los débiles círculos de luz y calor que tratan de combatir las sombras que se acercan.

En lo más alto y escondido del cantil, se abre la boca de una caverna. En su interior, el hombre, con su cuerpo desnudo y pintado con ojos, soles y lineas zigzagueantes, marcha hacia la parte más oscura de la cueva y se introduce, muy al fondo, por una estrecha grieta, apenas visible. Lleva entre sus manos una débil y mortecina luz de grasa, mientras se arrastra con dificultad por aquél corredor que apenas se abre para dar paso a su cuerpo.

Finalmente, llega hasta un espacio más amplio y allí se detiene. Inspira profundamente tres o cuatro veces, inhalando el humo que despide la pequeña llamita que arde a su lado.

Coloca sus manos abiertas y extendidas sobre la pared que se alza frente a él, palpando suavemente cada rugosidad, cada protuberancia y cada hueco de la roca.

Al rato, tras un instante apenas medido por los impulsos y latidos de su corazón, bien perceptibles en el silencio abrumador de aquél sepulcro, cierra los ojos, aprieta los párpados con fuerza, deja salir de sus labios una canción formada por viejos conjuros y sonidos heredados de los dioses mas altos, allá en el principio de los tiempos... y empieza a Ver.

O Saldraa'c  Mictra a'c  Almidranac'h

O Drouizeh, saldraa'ch, O Drouizeh...

Pero ellos no reconocen obstáculos. Son como la llama de un fuego fátuo, como la exhalación del relámpago o la terrible vibración del trueno entre las montañas. Marchan y marchan en una estampida de pequeñas luminarias, destinados, cada uno de ellos, a encontrar aquello que buscan.

A veces, no siempre, lo que buscan es un animal de caza. Y lo cobran para aquél que los ha enviado en las alas del huracán. En otras ocasiones, no es ese su destino. Tratan, tal vez, de encontrar almas perdidas, extraviadas en los recovecos del camino abierto entre los mundos por las invocaciones y el poder del chamán. Quizás hayan sido empujados en su vuelo para acompañar a los espíritus desencarnados que deben  seguir su camino hacia el mundo que les aguarda. Aunque en ciertos casos...

¿No habeis sentido, mientras caminabais por los senderos de un bosque espeso, de esos que todavía hoy pueden verse en las montañas, como si alguien marchase a vuestro lado, aunque vosotros no podais verlo por más que lo intenteis?

¿No habeis vuelto la mirada atrás, con la sospecha de que una leve sombra ha cruzado vuestro camino y alguien -o algo- os contempla desde la linea más cerrada de los viejos árboles?

¿No escuchasteis alguna vez, en esas o en otras ocasiones parecidas, el sonido lejano, perdido entre la maleza, de un instrumento retumbante, como la sirena de un barco en la niebla, como la llamada de algo que parece aguardaros en un recodo, tras una roca cubierta de musgo y de otras oscuras manchas, cuya naturaleza vale más ignorar?

Todas esas -y algunas otras, quizá no tan inquietantes, pero por eso mismo más repentinas e inevitables- son las llamadas de aquellos a los que el chamán, con sus ojos de pájaro pintados por todo el cuerpo, con su tambor mágico y con su humo sagrado, envía para buscaros.

Almidreanac'h, O Saldraa'c, Saldraa'c Drouizeh, o Drouizeh...

Sin embargo, hay otros habitantes en las vueltas y revueltas de las boscosas avenidas. Y esos otros, se puede decir que resultarán hasta cierto punto inofensivos, siempre y cuando no se les sorprenda en alguna de sus empresas secretas o no se les moleste cuando van a lo suyo, allá por lo más escondido de la espesura, en las noches de luna, pero no sólo en ellas.

Tal rumor equivocado -me refiero al de las noches con luna plena y encendida- ha producido numerosos sobresaltos de esos que resulta difícil olvidar y aún alguna que otra muerte y desaparición de viajeros y de caminantes descuidados y desprevenidos. Y eso es así porque los mas sabios y viejos en cuestión de tradiciones, cuentos, leyendas y consejas, siempre han dicho que eso de la luna casi nada tiene que ver con aquello que realmente importa. Pero de poco sirven las advertencias y avisos cuando la temeridad y la arrogancia se confunden con el verdadero valor...

En lo más oscuro de la noche -sin luna- se mueve algo por allá, en el extremo más alejado del camino estrecho y peligroso que cruza el bosque, asomándose, de vez en cuando, al negro espejo formado por las aguas, profundas y rápidas, de un rio.

Parece un hombre que camina rápido, mirando con inquietud a un lado y a otro, como si escuchara ruidos inciertos entre las ramas que roza al avanzar. Con paso firme, aunque se diría que poseído por un cierto temblor propio del que busca sin encontrar el objeto de su zozobra, se acerca al rio. Allí mismo, frente a sus ojos, se tiende una lámina de agua sobre cuya superficie brillan los reflejos del cielo estrellado, como un negro tapiz dotado de vida oculta e insospechada.

El hombre mira, de nuevo, a todos lados. Parece tranquilizarse, porque nadie le sigue, ni le acecha. Durante un rato largo aspira el aire frio de la noche. Lo hace con prolongados y ruidosos bufidos, dirigiendo su rostro, contraído por aquél gesto peculiar, hacia el cielo, hacia el bosque y, por último, hacia la oscura extensión del agua, que entonces parece conmovida con un extraño temblor.

Después de tales maniobras, el hombre se quita toda la ropa. Una por una, las prendas van siendo dobladas y colocadas en una especie de pequeña hondonada, al pie de una gran roca. Completamente desnudo, vuelve a tomar el viento de la noche y el aire, al penetrar en su nariz y garganta, deja escapar un sonido agudo y quejumbroso, modulado como un suave aullido. 

 Ahora, el individuo entra decididamente en el agua, internándose en la doble sombra conformada por el fluir del rio y por el cielo oscuro. Nada hacia la orilla opuesta. Durante un momento es posible ver su cabeza, como un bulto destacado sobre la profunda negrura, asi como el ángulo de las ondas que produce al avanzar. Pero, de pronto, una especie de vibración, borra cualquier detalle. La naturaleza ha dejado brotar de sí un gran silencio. En un instante, todo parece detenido: rio, bosque, cielo...

Al fondo, en la otra orilla, un enorme lobo acaba de salir del agua y corre, veloz como una centella, a perderse entre las negras rocas, mientras, en el silencio primordial desatado por todo lo que comienza y nace, se percibe, desde la distancia, el ruido que un gran cuerpo produce al apartar de sí la vegetación en su carrera.

 Chamanes y licántropos se transforman, cada uno a su manera, para emprender un gran viaje. Una parte de la naturaleza que está más próxima a ellos, les arropa y proteje, por asi decir, en ese cambio, y cambia también, a su vez, con ellos, de manera que asistimos a un proceso complejo cuya naturaleza dual y correspondiente ha sido descrita muchas veces en los registros milenarios de numerosas culturas y hasta ha llegado a ser reproducida en las escenas representadas en determinados petroglifos y grabados del arte prehistórico.

Los chamanes nacieron, según parece, en el paleolítico. Entonces, las creencias hablaban de un mundo lineal, extendido por las estepas y a lo largo de los grandes continentes, cruzados por cadenas de montañas. El mundo vertical, ese formado por tres planos -cielo, tierra e infierno o mundo inferior- vendría más tarde, en el neolítico, con la agricultura, la ganadería, el alfabeto y el comercio. Mientras tanto, las cavernas, uteros de la Tierra Madre, imágenes y metáforas de un entorno recogido y secreto cuyo recuerdo permanecía en cada uno de los seres humanos, desde el nacimiento hasta la muerte, eran lugares donde invocar aquellos poderes misteriosos e inquietantes, desprendidos del suelo, del calor y la humedad primordiales.

Los licántropos surgieron, quizá, casi al mismo tiempo que los chamanes. Recordemos el castigo recibido por Licaon, rey de Arcadia, cuando, en un banquete, ofreció carne humana a Zeus. Fue condenado a convertirse en lobo y así arrastró consigo, además de la maldición del padre de los dioses, una parte de ese poder de transformación y de cambio que el propio Zeus también poseía. Al fin, el gran dios olímpico pasaba por ser asimismo un dios-lobo, Zeus-licaios, cuyo santuario más sagrado y prohibido se levantaba en las laderas de algunas montañas de Arcadia. Allí, las hogueras quemando la carne de los sacrificios, humeaban siempre, dia y noche. Y nadie podía pisar aquél suelo sagrado sin perder inmediatamente la vida. Juego de cuchillos. Juego de sangre.

Los licántropos vagaron durante largo tiempo por los bosques primordiales, cazando a sus presas entre los viajeros que se atrevían a internarse por aquellos territorios. Cuando no tenían bastantes, hacían grandes razzias en los poblados próximos, cuyos habitantes creían entonces ser atacados por los muertos y pronto comenzaron a levantar defensas para combatir esta amenaza: empalizadas y murallas cubrieron el terreno libre y en sus postes aguzados, los pobladores clavaban siempre cabezas de lobo, para espantar y rechazar así a los asaltantes.

Chamanes y licántropos tuvieron, tal vez, hace muchos, muchos, miles de años, un nacimiento muy parecido y quizá más cercano entre sí de lo que se piensa habitualmente. ¿No existen algunas cuevas en las que pueden verse, sobre las paredes más alejadas y sumergidas en una oscuridad perpetua, figuras de contornos semi-humanos, de las que parecen deslizarse cabezas con grandes colmillos y pezuñas de fiera? ¿Se trata, tal vez, de un chamán recubierto con su traje mágico -la piel de uno de sus animales-espíritu- o de un licántropo, ya casi transformado, a punto de chamanizar?

La historia de las transformaciones, de los grandes cambios interiores, es una historia no escrita. No aparece en documentos ni en textos. No suelen hablar de ella voces brillantes de nuestro mundo. Aunque a veces es murmurada, casi susurrada al oido, por los más sabios y los más viejos. Pero se halla grabada en nuestro espíritu y también en lo que sale de nuestra mente. No sólo aparece en los genes, sino, sobre todo, se muestra en el desarrollo de la experiencia que se hereda, en ese conocimiento y saber almacenado en lo inconsciente colectivo, tantas veces ignorado y menospreciado.

Carl Gustav Jung sabía algo de todo esto. Quizá conocía sobre ello mucho más de lo que imaginamos. Y parece que quiso plasmarlo en los dibujos, cuidadosamente trazados, amorosamente diseñados durante años, de su Libro Rojo. Contemplar esas láminas produce estremecimientos propios de algo inmenso que se revuelve, de una entidad oscura y de fuerza terrible, retenida por largo tiempo y que ansía liberarse.

Podeis comprobarlo cuando queráis. Contemplad los testimonios legados por Jung. Caminad por los bosques en la noche. Oid al lobo que canta a la luna, a la oscuridad y a la Gran Madre desaparecida. Y, sobre todo, escuchad el gran rumor, viejo como la tierra, antiguo como la Vieja de las Viejas, que se desprende de vuestro interior.

Pero, aceptad un consejo bienintencionado. No os acerqueis al rio, ni querais contemplaros en el espejo que forman sus aguas en la oscuridad, especialmente cuando todo está en silencio y puede escucharse la llamada que quizá todos esperamos desde hace tanto tiempo, a la que tememos y al mismo tiempo deseamos, responder.

Bibliografía sucinta:

- Walter Burkert, Homo necans.

- Marcel Detienne, Apolo con el cuchillo en la mano.

- Mircea Eliade, El chamanismo y las técnicas arcaicas del éxtasis.

- Claude Lecouteux, Hadas, brujas y hombres-lobo.

Y, por favor, no dejeis de leer -o de releer, si es el caso- mi pequeño cuento titulado "Lobo", en este mismo blog, Historias del antropólogo errante. Está basado en un hecho real. O al menos, eso juraba quien me lo contó una noche de lluvia y de miedo, allá por....

- Si Alguno, desde su Curiosidad, oyera el Rumor de los Hermanos y no Cerrase sus oídos, sea enfrentado a la Segunda Represalia y permanezca Sordo para siempre.

- Si Alguno, desde Temeridad o Inteligencia, quisiera Perturbar o Distraer de cualquier manera el Tráfico de los Hermanos, Sean Arrebatados Él y los Suyos y puestos ante el Poder.

De te, Gallecia, fabula narratur.

    Los que sois duros de mollera e incrédulos, dad gracias al hacedor de cuentos, que no pocas botellas le ha costado y aún afanes y peligros de tabernas y lugares donde se reunen, en las horas de oscuridad, gentes de toda condición.

    Algunos de ellos harían retroceder al mismo demonio, si por un casual se atreviera a juntarse allí a la tropa y beber unas tazas. No le dejarían ni un momento de reposo. Tal era su impetuoso afán de blecar y blecar sin ton ni son y sin reparar en escándalos, barullos ni peleas.

    Vaya gentecilla, era un gusto quedarse por un rato en su compañía y al mismo tiempo tratar de sonsacarles. Duros de cabeza y de bolsa. Más duros aún de corazón. No temblaban ni ante la mismísima Presencia, Azai nos valga, cuando con la barahunda que armaron, les envió la hoz que siega la Tierra.

   Ay vosotros, los cerrados de alma, cuanto requiescat in puteo nigrum nigrum os aguarda. Porque si vosotros no vais a Él, Él vendrá a vosotros. La Sombra pide paso, eterno descontento es el que arrastra, sin echar bálsamos allá donde se reunen y perjuran los siglos y se acumulan las infamias.

    Pero volvamos a lo nuestro. Vereis la tierna reacción del demandadero cuando hubimos...   ¡Por los Tres Reyes! Así me gusta, grandísimo layador -horridus in tenebra fugit- justificado tu salario, urdido en la Cueva aquella, bien puedes decir ahora que has visto al Más Grande, al que Es Antes de Ser Venido, malaventurado seas por tus afanes, aliteñido en tu esencia ¡Oh, Abundantissimus!, si conseguimos establecer al completo y de modo fehaciente el episodio del Legatus.

    Su principio aparecía tan enérgicamente desplegado, que no se veía allí maldita la cosa sobre lo que podría resultar: los cerdos terciados van a tanto, las xubencas a cuanto, los xatos...  Entonces, dijo el Más Grande: hagamos huelga y que se joda el Legatus. Para un corderillo que le pido cada equis años, me viene ahora que si las coturnix y las palomas torcaces, que no hay quien pueda aquí dominar ni fundar en esta tierra de locos. Pero, hombre, si yo nunca me quejo, a pesar de aquellos tiernos lechones sacrificados a la competencia y, tal vez a...

     Desde bien alto lo vio el demandadero, aunque estaba ocupado en la discusión que, sin saber como, había surgido en la taberna que cae según se sale por la Primera Calle, cerca de la Puerta. ¿Quienes, los responsables del turbio asunto de Tréveris? ¿De dónde vinieron en verdad las acusaciones, toda vez que Magnus y Rufus no se demostró que fueran?

- Santanna, Santanna ¿Cómo tu en este infierno?

- ¡Ay de mí! Ya lo ves. Guárdate de las asechanzas. Aquí jugando con baraja marcada, apostando tizones y llemitas de laurel. A ciento la onza y aún pierdo en el trato. ¿Cuánto por éste par?  Bella testa coronada...

       Válgame... Pero que arrastrado eres, hombre. Ni siquiera sabes sacar la sota cuando tu compinche lleva años con el as. Así no hay quien se tire de largo ni una maldita mierda. Supo al fin -no por él, sino por otro que allí estaba, menuda pieza parecía- que el débito reputado al hereje era una maligna duda suya sobre la capacidad abductoria del que Se Representa Como Macho Cabrío y figura como insignia en el pendón de Bro Gernev (igual que el armiño luce en el de Bro Gwened). O sea, una figura, al fin, algo para que lo vean aquellos de enfrente entre la niebla y sepan con quienes tratan. No vuelva a ocurrir eso de las peleas entre clanes hermanos por no distinguirse la mano a medio metro de la cara, que después viene el cachondeo de los juglares y nunca sabe uno cuando van a terminar con sus monsergas, arrenegados sean.

     De todas maneras, daba igual, ya que sólo pudieron encontrarse dos ejemplares -Feculans Hibridae Cornucopiisimus- si bien, es necesario decirlo, muy incompletos.

    Ni todas las plegarias a los dioses ni los cánticos de siete mundos iluminarán el templo cuando Aquello sale de su agujero y se muestra, desprendiendo de sí no sólo el horror sin nombre, sino además sueños que se extienden a lo lejos y se introducen en las casas por las rendijas y suben por las escaleras como sombras de ojos rojos y llaman a sus compañeras y no se sabe que es peor, si la sombra o sus gemidos implorantes.

     Uno cierra y aprieta los párpados y se tapa los oídos, porque no hace mucho que escuchó los pasos en la calle y sabía que eso iba a venir así, como un lobo escuálido. Pero al dia siguiente, cuando la claridad cenicienta del invierno apunte más allá de las murallas a la niebla que se arremolina, los lobos serán -otra vez- culpados de muertes en las que no tomaron parte.

     No basta, para desterrar este miedo, con un barrilete rescatado del mejor trinque en las profundidades de la taberna y eso era de esperar. Quien observa una vez, observa igualmente in annus bisiesto o cuando fuere y ni un millar de indulgencias repartidas para el caso aliviarán ese peso, válgame.

     ¡Ay!  ¡Hay!  ¡Jay!  Así enfervorizaban a sus guerreros los viejos reyes, cuando la Hansa Lucensis, Cohors Antonina, navegaba por los cuatrocientos mares de Mogor y de la Tierra Candeática junto a sus hordas de piratas. Aunque he jurado que no la contaría -poco duran mis buenos propósitos en estas horas de aflicción- la historia figura en letras de oro sobre el estandarte malva de la Cohors y tuvo su parte en los acontecimientos, según se verá y ya llego a ello.

     El caso es que el decurión, animado por sus hombres, que eran una pandilla de indeseables, buenos bebedores del tierno nectar del Albar -hasta allá, por el Adriático, conocían su turbia fama y la afición que tenían de emprenderla a golpes con el primero que se les cruzaba cuando soplaban, menudos escorzadores, desplomados y bizarros aunque, eso sí, acudían en tropel a escuchar las antiguas baladas que hablaban de guerras y saqueos por entre los Poblados Altos y sus montes pedregosos donde moran los dioses pequeños. Entonces eran como niños, quedando boquiabiertos ante los sones del juglar.

    El decurión, digo, le hizo la higa al Legatus al marchar en la plaza y no se le dio ni un tanto así de reprimirse porque se estaba orinando y estaba hasta el casco de tanto desfile. El Legatus, por su parte, justamente encolerizado, le recriminó delante de todas aquellas buenas piezas, aunque no se pudo evitar que el demandadero diese en reir y reir porque se acordaba de un caso muy parecido que ocurriera en las Marcas Lemavas.

    Los indisciplinados fueron condenados a vagar durante las horas nocturnas con una sola antorcha para todos (flamans fachae abundantissima). Toda la cohors de borrachos -candeal y orujo tuvieron su parte en el desencadenarse de aquél día de hachas caídas, que el orujo era fabricado por los esclavos de Camariñas, la Onte de pura leche y huevo- a calzón quitado que era un gusto verlos, Azai nos guarde, se burlaron del Legatus zahiriéndole, los muy zahones.

    Debeladores de legios, les llamaron desde entonces, achispados, narices rojas y sólo se les ocurrió apilar las aguilares enseñas y quemarlas ante las mismas barbas del otro con gran escándalo y descomedimiento. Pero, desde aquella, tuvieron que marchar de nuevo con antorchas en tinieblas y no pudo ser fundada la Urbe, además de que las autorictates hubieron de soportar las burlas de las Veinte Tribus, que desde los oteros próximos contemplaban el evento.

    La pandilla celebró el castigo con una juerga fenomenal en el figón que hay a la derecha, bajando de la primera torre. Un ternero dio sus últimas vueltas sobre la hoguera, mientras los cánticos, entre eructos y otros ruidos espantables, resonaban y resonaban.

Por fuera, sólo vagaba el silencio. Y la oscuridad. Tal vez algo más que no necesitaba ojos para ver, ni narices o pulmones para respirar el aire frio y cortar la niebla espesa con el aliento. Los centinelas vieron ciertas sombras entre los árboles más cercanos, pero prefirieron callar.

¿Sabes de la cabaña en el centro del recinto y de lo que allí ocurría cuando El que Grita entre las Moradas iba a lo suyo?

Era entonces el apiñarse unos contra otros y el apagar los fuegos y el colocar trancas en las puertas. Rezar, no se podía. Ya no había dioses. Los perros te miraban con aquellos ojos suplicantes y todos temblaban en un solo temblor. Ruidos que no se oyen, sólo son presentidos. Pasos que se acercan en un vagar interminable. Aire frío que se desplaza en la inmovilidad de la noche. Rasgar de uñas, o de quién sabe, en los muros. Piedrecillas que caen mientras discurre lo invisible. Flores mustias y secas a la amanecida. Huellas de ceniza y pórfido. Hondos gruñidos de algo salvaje y sin piedad...

Después, siempre faltaba alguien, arrebatado, arrebatado....

De "La Hermandad", J.L. Cardero.

En un hueco de la piedra, fue depositada esta carta, bajo el chillido burlón de los cuervos.

A Marco Lepido, en Roma. Salud

Mi querido amigo Marco. Hace dos días que permanecemos en éste confín del Orbe, desde donde escribo, con las nuevas que -espero- lleguen prontamente a tí.

¿Cómo podría expresar mis sensaciones ante estas tierras desconocidas? Tu me dirías, ya lo se, que un cónsul no ha de tener sensaciones, ni hacer caso de leyendas, ni de augurios que enfrían el corazón más esforzado.

No obstante, me pregunto si es lo mismo escuchar las viejas historias que ambos conocemos, en el campo florido bajo el sol brillante, o recordarlas aquí, frente al misterio, rodeados de tinieblas, lluvias sin fin y nubes grises que ocultan cielo y horizonte.

Durante el día -si tal se puede denominar a ésta perpétua niebla- un silencio absoluto se extiende ante nosotros. Ni siquiera roto por fragores de asaltos y emboscadas de las tribus que combatimos al llegar. Es como si enfrente tuviésemos el mundo de los muertos.

Cuando anochece, por entre ruidos de agua y viento, llegan sordos murmullos que no me atrevería a describir, porque quizá sean llamadas de los dioses de este país incógnito. Los soldados murmuran y observan con creciente pavor y aprensión -duele confesarlo- montes oscuros, húmedos, y avanzan silenciosos entre bosques inmensos cubiertos de maleza. Más de una vez, yo lo he observado, vuelven la cabeza sobre el hombro y miran atrás, hacia la niebla arremolinada entre la vegetación.

No hemos hallado rastro de poblamientos, ni a individuo alguno. Esta comarca parece desierta, en contraste con las tierras de Lusitania recorridas hasta ahora, cuyos habitantes semejaban demonios -tal fue la resistencia que ofrecieron a nuestro paso- aunque ello es preferible sin duda a este ominoso silencio.

Han llegado hasta mí noticias de que varias tribus de estas tierras nos preparan una trampa. Los exploradores indígenas enviados de avanzada no han regresado y nada sabemos de ellos, por lo cual he decidido acampar en un lugar seguro, al abrigo de las márgenes de un rio. Pero aquí se originan nieblas permanentes que lo invaden todo, aunque de esa forma, también nosotros resultaremos poco visibles y cualquier enemigo tendrá que acercarse mucho para comprobar nuestra presencia.

Pese a todo, niebla y oscuridad ponen nerviosos a los hombres, haciéndoles ver sombras donde no hay más que ramas de árboles y escuchar rumores misteriosos causados por las rocas o el agua al correr.

Tal es la situación. Veteranos a los que he visto batirse como leones contra todo tipo de adversarios y en las peores circunstancias, tiemblan con el chasquido de un tronco o ante el silbido del aire cargado de humedad que nos envuelve. En este momento temo más que deseo un encuentro con los habitantes de estos pagos tenebrosos, aunque si he de dar crédito a nuestro augur, no sólo de hombres hemos de temer, sino de algo cuya naturaleza no puede o no quiere describir.

Por cierto, el augur -creo que es de origen griego- insiste en que nos retiremos hacia el Sur, diciendo que no debemos profanar estas tierras, ya que en ellas moran los dioses más terribles y su acceso está prohibido a los mortales.

He ordenado sacrificar a las divinidades que conozco, incluso a los grotescos e informes dioses de piedra que se levantan en lo umbrío del bosque o en las elevaciones del terreno, para tranquilidad de la tropa, pues ambos sabemos el valor que dichas ceremonias infunden a los espíritus endebles en circunstancias como la presente. A veces pienso que lo único inquietante es la posibilidad de una emboscada en territorio tan poco propicio. Pero siempre permanece en mí la duda. Es la primera vez que me ocurre algo semejante y no se bien qué debo hacer.

Ya he referido en mi carta anterior la desgracia ocurrida a Caio Pompilio, cuya desaparición, junto a la de sus hombres, no puedo atribuir a causa alguna conocida por mi. Este suceso desdichado ha contribuido a minar aún más la moral de los soldados, no muy fuerte desde que penetramos en el territorio, según queda dicho.

Ignoro si Caio y sus compañeros han perecido. Pueden haber sido apresados por los indígenas del interior. Tu conoces las feroces costumbres de estas gentes y sabes que no suelen guardar rehenes de campaña. 

Lo cierto es que no hay rastro de ellos. Y algunos hablan de ciertas presencias que vagan por la periferia del campamento en las horas de mayor oscuridad y silencio. De seguir así, el enemigo no necesitará realizar grandes esfuerzos para derrotarnos.

Añoro los grandes espacios iluminados por el sol, donde puedes ver lo que te rodea y afrontar aquello que el destino quiera depararte. Aquí, el horizonte está reducido a las elevadas cumbres salpicadas de rocas húmedas y grises, a vaguadas tendidas entre bosques impenetrables, rodeados de niebla y páramos ásperos.

No es difícil llenar estos lugares de fantasmas, pues bien cierto es que si en algunos territorios moran los espíritus vengativos de los muertos, éste en que nos hallamos ahora es el más adecuado.

No deseo afligirte con mis cuitas. Además, hemos de partir pronto hacia aquello que para nosotros guarde el destino. Que los dioses te sean propicios. Agradecería que, en mi nombre, lleves ofrendas al templo que tu sabes. Votos a tu esposa y a nuestros amigos. Ojalá podamos vernos pronto y recordar estos tiempos.

Salud.

Decimo Junio Bruto.

Aidizarrech, honni zsal, Adizarrech om Cailleach...

De "Magna Mater", J.L.Cardero, 1987.

No olvide ni por espacio de un breve suspiro la Protección del Signo. Quizá perderá sino Algo más que el Alma.

Pues ellos Siempre están hambrientos. Siempre están buscando.

Si quien actúa no es diligente, terminarán por encontrarlo cuando Peor sea su Disposición…                       

(Arte Prima, Ludovicus Arct. Silen., 1648)

El hombre no estaba cómodo. No podía estarlo, desde luego, si se consideraba la situación en la que se encontraba. Atado con esposas de acero a una silla metálica, con una fina cadena alrededor del cuello y todo ello conectado a una batería de coche y a un reostato. Aquellos desgraciados hacían circular la corriente y luego preguntaban. Lo peor de todo es que se pasaron casi media hora –la primera media hora, precisamente- dándole al interruptor sin hacer ninguna pregunta. Sólo chispas y una sensación de asfixia. Por momentos pensó que la palmaba y creía –aunque no lo tenía muy claro- que se había desmayado tres o cuatro veces.

Sobre todo, al percibir el olor a carne quemada. Su propia carne, maldita sea. Malditos sean esos canallas.

Posiblemente, con la corriente abrasando su cuerpo, se había cagado,  porque llegaba  hasta su nariz un tufo apestoso de …

De repente, se abrió la puerta. Pero no con una patada de los pervertidos que le torturaban, como otras veces, sino muy despacio, casi con suavidad. Intentó mirar a través de sus párpados hinchados y pudo ver a un hombre joven, vestido con un traje blanco, inmaculado, deslumbrante, que, arrastrando otra silla, se colocó ante él.

-       Vaya, vaya. No tiene usted buen aspecto.La voz sonó sin sarcasmo. Lo dijo como si verdaderamente se preocupara por él, por su cara y por su cuerpo, rotos y lacerados.

-  Y a su edad –movió la cabeza con disgusto y chistó los labios – y no huele precisamente a rosas ¿verdad?

Se levantó entonces y fue hasta una mesita de patas torcidas que apenas se sostenía pegada a la pared. De la botella –no muy limpia- que estaba sobre ella, echó agua en un vaso y se volvió hacia el hombre atado, aproximándolo a sus labios. Éste tragó un poco de líquido. Sabía a hierro y a sangre. Su sangre.

-       Suélteme –dijo con voz ronca- suélteme y hablaré.

El joven lo miró por un momento, sosteniendo el vaso. Pareció dudar, pero, finalmente, dejó escapar una risita. Después, se inclinó, acercándose mucho al hombre que estaba allí, inmovil, amarrado en su silla. Éste no podía menearse demasiado, pero cuando el rostro del otro se pegó casi al suyo, algo le hizo retroceder. Quiso huir de aquella cara suave. Y de aquella sonrisa. Casi enloqueció al comprobar que no era posible alejarse y que la cadena que rodeaba su cuello se clavaba en su carne estrangulándolo cuando lo intentaba. La voz salió de aquella cara juvenil como si fuera una serpiente de mil cabezas. O mil serpientes. Se le metieron por la nariz, por los ojos, por la boca…sintió sus cuerpos viscosos y fríos…

-Querido amigo. Ese tiempo, ya pasó. Ahora, hablará usted. Si lo que dice es la verdad y nos conviene, le soltaremos. Ya verá. Podrá volver a su tienda. Con sus clientes y con su familia.

Las serpientes desaparecieron, pero se llevaron algo con ellas. El joven volvió a sentarse en la silla, frente a él. Y esperó. El hombre atado supo que no resistiría mucho más. Su corazón parecía querer escaparse del   pecho. Al final, les dijo todo lo que querían saber.

Ahora venía de vender –por decir algo- una partida de corderos. La fiesta se aproximaba. Todo el mundo compraba y compraba. Como los corderos, en aquella zona, eran siempre más o menos los mismos en número, se podía esperar que los precios subieran. Tal vez, hasta duplicarse. Incluso hasta triplicarse. Pero no. En medio de la feria de ganado, desembarcaron inesperadamente cientos y cientos de corderos blancos como la nieve, blancos como la mala lepra que deseó con toda su alma que atacara a aquellos malditos tratantes…Los precios, claro, se desplomaron en un momento. Casi se vio en la necesidad de implorar para que recogieran sus animales por la cuarta parte de lo que, tiempo atrás, pagara por ellos. Un desastre. Tendría que pedir limosna. 

El camino atravesaba ahora unas dunas, apartándose del río. No le gustaba aquél sitio. En el pueblo se conocía como La Caldera de los Espíritus. Algunos decían que por allí se veían luces extrañas. También creían que en aquellos riscos se escondía una famosa partida de ladrones. Bah. Cuentos de viajeros ociosos. Ladrones o espíritus. ¿Qué más podían hacerle? ¿Tal vez arrebatarle el burro? ¿Tal vez asesinarle?  

Esos pensamientos atravesaron fugazmente su cabeza y le hicieron apretar las piernas en torno a la cabalgadura y darle con los talones, para que se moviera más rápida. 

Al doblar la primera vuelta, percibió el olor. ¿Un perro muerto? No. Debía ser algo más grande. Olía muy mal para que sólo se tratase de un perro. ¿Un asno? ¿Un mulo? Por allí no solían abundar las caballerías. Ni siquiera los camellos. Así que…   

De repente, lo vió. Era un hombre. Desnudo. Con el cuerpo ennegrecido. Rodeado de serpientes. Áspides. Muy peligrosas. Salían por debajo del cuerpo. Por todos sus orificios. A traves de agujeros abiertos en el pecho y el vientre. También por la boca.  

Tengo el poder sobrenatural

Puedo cruzar el Umbral, recorrer el Laberinto y volver de nuevo a la vida.

En las viejas crónicas aparecen ciertas referencias a un antiguo baile. Lo que no se sabe muy bien es si tales datos corresponden a testimonios sobre los rituales que se practicaban siempre al borde del agua, por la noche y protegidos forzosamente con el poder del Signo o, tal vez, se trataba de otras ceremonias todavía más oscuras de las que no nos han quedado más noticias que unos cuantos rumores a los que será mejor no dar demasiado crédito. Aquellos que danzaban, tanto tiempo atrás, siguiendo los códigos, prefirieron sin duda no hablar. Pero algo hubo. Y lo que pasó entonces con la danza, tal vez pudiera ocurrir ahora de nuevo con otras cosas.

Todo eso, aunque parezca mentira, me lo contó con un murmullo apenas audible el mismo que dejó entre mis manos esta historia, que ahora yo dejo caer también en medio de la noche, mientras unos pasos furtivos se acercan entre la niebla. Ya he mirado. No he visto a nadie. Nada se ha movido. Pero eso me ha ocurrido antes varias veces. Lo siento. Aunque, según creo, sentirlo sirve de muy poco en estos casos.

...Porque en el camino del Arte hay constante temor y peligrar. No teme el Adepto aquello que ve, sino más bien lo que No puede ver, pero puede presentir y adivinar en Su serpentear y deslizarse hacia Él.

Tal es el nudo del Misterio que concierne a quienes han de llegar en el curso de la Queste: la transformación de Lo que viene y la transformación de Lo que permanece, aguardando...

(Arte Prima. Ludovicus Arct.Silen. 1648)

Alrededor de la torre hormigonada el mundo entero aparecía como muerto. Aunque tal vez sería mejor describir aquella sensación haciendo referencia a un estado de espera, de suspensión, de cautela, más que a la muerte en sí o al hecho de morir. No era posible verlo desde fuera, pero la torre oscura y maciza cubría un pozo profundo, excavado en la roca de aquellos montes. Desde ese punto, se extendía en todas direcciones un valle rodeado por cumbres de formas recortadas y picos agudos, configurando un enorme recipiente natural, en forma de cuenco.

Lugar ideal para contener algo no demasiado benigno, ni tampoco demasiado clemente. No había forma de saber si Eso que en su momento iba a ser llamado, podría ser dominado con una simple acumulación de rocas y de precipicios. Sólo era seguro que los Antiguos lo temían y lo odiaban. Porque se trataba de algo completamente ajeno a la humanidad. Porque, en ocasiones, Eso se dedicaba a vagar por los oscuros caminos y por las llanuras cubiertas de helechos, cruzadas con extraños monumentos de piedra, reclamando su alimento.

Los círculos, alineamientos y túmulos concebidos y levantados en una edad remota, portadores de energías también ajenas, canalizadores de los murmullos desconocidos y misteriosos de la tierra, no servían para sujetarlo por mucho tiempo, aunque al parecer estaban diseñados, en parte, para ello. Pero también estaban hechos para otras cosas, tal como demuestran, aún hoy, los rastros oscuros que cruzan algunas de sus piedras.

Unicamente cuando los Drouized, con su poder y conocimiento, sometieron a Eso y lo confinaron en prisiones amparadas con la fuerza del Signo, pudo respirar la humanidad y sentirse a sus anchas en el mundo. Y una nueva civilización comenzó entonces a brotar entre las rocas abrasadas y fundidas por el peso y la acción de lo desconocido.

El hombre, vestido con un uniforme negro, contempló aquella extensión de picos hendidos y rotos. Luego, enfocó con sus prismáticos la torre colocada en el centro. Todo parecía tranquilo. Pero su corazón latía apresuradamente por alguna razón ignorada.

Mitra, Mitra, Sol Invicto. Axeno in prescend mitosi. Aiio, Aiio...

Aquello, lo que yacía en el fondo del pozo, bajo la torre, había sido elaborado siguiendo las instrucciones de unos documentos hallados por los investigadores del Servicio. Procedían, según se supo luego, de una remota y escondida escuela alquímica de Cairo. Los conocimientos que tales pliegos encerraban venían de muy lejos. Algunos de sus secretos, velados en buena parte, aparecían desperdigados aquí y allá en las tradiciones de muchos pueblos. Él mismo podía reconocer en ellos, cuando los leía una y otra vez, los rasgos esenciales de importantes ciclos míticos, como la Magische Flucht o Huída mágica, esos relatos y leyendas -repartidos casi por todo el mundo- en los que un héroe intenta escapar, perseguido por Algo tan horrible y despiadado que muy pocas veces es descrito con detalle, como si los viejos pergaminos no quisieran entrar en comentarios sobre la naturaleza o el aspecto del Perseguidor. Aunque a veces, pensó, ciertas informaciones lograban sortear aquella censura. Como ocurría con la Tlantepusilama, La vieja de los Dientes de Cobre de las tradiciones mexicas, diosa canibal cuya sombra aterrorizaba todavía en nuestro tiempo a los lectores y oyentes, grandes y chicos, de las crónicas del Ayer.

Si lo que revelaban aquellos textos fragmentarios, siempre oscurecidos por un lenguaje misterioso, era cierto, el Especimen -como ahora se denominaba oficialmente- encerraba un poder inimaginable. Cuando en una ocasión pudo verlo de cerca, colocado sobre un recipiente metálico, frío e inerte, le hizo recordar lo aprendido en algunas lecturas de los viejos textos alquímicos, muchos de los cuales, parecían referirse a Eso mediante comentarios y metáforas muy elaboradas, tal vez evocando figuras nebulosas en apariencia, pero demasiado explícitas y sugerentes para el lector atento. En cualquier caso, el siempre consideró que los practicantes del Arte utilizaban en sus trabajos un lenguaje simbólico deliberadamente oscuro, concebido para proteger ciertos secretos o para preservar de los advenedizos las vias de acceso que conducían al Conocimiento perdido.

Sin embargo ahora, sabía la verdad. Se le había revelado el motivo de aquél cuidado extremo y minucioso de los Maestros. No era para mantener en exclusiva el procedimiento de fabricación de oro o de nuevas sustancias, ni para impedir que se difundieran determinadas doctrinas reservadas a los adeptos, sino para proteger sus propias vidas de los poderes malignos que podían invocar con su ciencia. Se trataba de salvaguardar su existencia misma y sus almas de algo que no mostraba piedad con los intrusos y que trataba de extenderse por el mundo.

Lo que está abajo es como lo que está arriba y lo que está arriba es como lo que está abajo...El Sol es su Padre y la Luna es su Madre. El Viento lo arrastra y lo lleva consigo. La Tierra es su nodriza y su receptáculo. Su Fuerza o Poder está completo si se convierte en Tierra. Separarás la Tierra del Fuego, lo Sútil de lo Espeso, suavemente lo envolverás en su túnica y lo colocarás en la Oscuridad, esperando que llegue hasta ti su Fruto...

El Viaje de muchos Maestros aparecía ahora como un relato, perdido en casi todas sus partes, protagonizado por los aventureros de una edad ya olvidada, que debían huir de alguna amenaza sin nombre. Los investigadores modernos interpretaron que aquellas antiguas leyendas se referían a la Muerte... Una huída de la Muerte, decían. Con mucho esfuerzo y paciencia llegó a descubrir que la Muerte no tenía nada que ver con todo aquello...

Encontró una fórmula en Kunrath el cual, al parecer, describía la llegada hasta nuestro mundo de una entidad espeluznante y, especialmente, el sonido que hacía al presentarse. Aunque ahora prefería no pensar demasiado sobre ello. VaMaPaZap Mapaz lak Odziz...

Por alguna razón, pese a esos datos inquietantes, él siempre estuvo mucho más interesado en descubrir lo que podía ser aquél Signo de los Antiguos y en llegar a saber en que se apoyaba su poder, que en curiosear en torno al Especimen guardado en su recipiente y con un aspecto tan gris y anodino, que tanto preocupaba a su jefe y a los jerarcas del Servicio.

Tenía que convenir -todo su conocimiento le obligaba a ello- que la fuente de fuerzas tan terribles no debía juzgarse sólo por su aspecto. Desde su aparición o "nacimiento" en los laboratorios del sótano, allá en el viejo castillo de la Orden, el Especimen se había cobrado, al parecer, varias vidas. Aunque se conservaba en un recinto bien protegido, algunos incautos se acercaron demasiado, o quizá lo hicieron en un mal momento, vaya usted a saber. Tal vez ocurrió que Eso salió de su cubil para ver si encontraba alimento. Lo cierto es que, durante el periodo de crecimiento de aquella Cosa hubo varias desapariciones que nunca pudieron aclararse. Pasada esa fase, los problemas terminaron, de manera que nunca se examinaron los hechos demasiado a fondo. Todos tenían miedo. Quizá, despues de todo, la gente empezó a mostrar mas respeto por aquello...y también más cuidado. Pero siempre quedaba, por detrás, una sensación extraña. Y también quedaba, como no, el Signo...

Sigue los pasos de la Danza mirando que tus pies no pisen en las lineas que están por fuera de las figuras trazadas. Camina recto hasta la pared del fondo y atraviésala con la fuerza del Signo. Mas allá de ese límite, sólo te servirá lo que hayas podido aprender. No dejes que Su aspecto te conmueva. Nada podrá hacer contra ti si has cumplido todas las reglas previstas para tu Cuidado. Muchos, antes que tu, lo han visto, sentido su fuerza y regresado con los suyos. Pero de muchos otros, nada se sabe...

El Signo. Halló una referencia en Sumer y otra en los Textos de los Sarcófagos. También en algunas versiones poco conocidas que hablaban sobre los Tuatha De Dannan y sus combates contra los Fomoré. O sobre las peleas de Lug, el dios-sol, trabadas contra el gigante Balor, el del ojo de mirada mortífera. Todo ello se describía en una versión del Leabor Gabhala que el Jefe guardaba en su biblioteca privada. Una relación bastante gráfica de los trabajos que hubo de pasar el viejo bardo Mihdrihn en su lucha contra un terrible demonio, le dio la pista. Y comprendió entonces por qué el Signo -la Triple Espiral encadenada, pues esa era su forma- aparecía en muchos lugares del mundo, mostrándose en los petroglifos grabados sobre ciertas rocas.

Los Drouized lo llevaban siempre colgado al cuello. Una Triple Espiral de oro puro, como la que se muestra en algunas piezas antiguas, fabricada con el metal sin fundir obtenido de las pepitas halladas en los rios de sus salvajes tierras, que limitaban con el gran Océano.

No tardó en hacerse con un ejemplar. Para ello, encontró las instrucciones expresadas con bastante claridad en un texto de Geber. Allí supo también que, antes de colocárselo, debía recitar un ensalmo mientras el Signo era sumergido nueve veces en las gruesas olas formadas por una tempestad atlántica, cerca de un primitivo santuario que señalaba el fin de la tierra y se asomaba hacia el mundo de los muertos.

Todo aquello le costó mucho tiempo y hubo de ocultar sus resultados, camuflándolos con otras investigaciones encomendadas por el Servicio. Era su baza secreta por si algo salía mal. Con ella asegurada se sentía mucho más tranquilo mientras, a través de sus prismáticos, miraba hacia la torre y notaba el correr del tiempo junto al pulso acelerado de su sangre, aproximando el momento en que se activaría lo encerrado allá abajo, en el pozo.

Ahora que se acercaba el fin, notó una suave vibración que sacudía al Signo colgado de su cuello. Aquél temblor recorrió todo su cuerpo, por debajo de las prendas negras de su uniforme.

El resultado se produjo inesperadamente, casi sin ruido. Al principio, pudo escuchar un lejano fragor, formado por la reunión de mil gritos discordantes. Algo así como si se hubieran soltado todos los demonios del infierno, pensó. No era aquella una observación demasiado científica, pero sí bastante exacta. Porque sucedió igual que si una horda de seres infernales y furiosos -una especie de agrupación de nubes oscuras y alargadas en evolución fulgurante- comenzase de repente a correr por aquél valle. Lo atravesaban todo. Edificios, vehículos, rocas, árboles, cursos de agua... Y después de ser penetrado por aquello -nadie podía saber como llamarlo- todo empezaba a arder con un fuego que parecía surgir del interior de las cosas afectadas y luego crecía y crecía hasta convertirlas en una masa ardiente que, al cabo de unos instantes, se desplomaba en montones de ceniza vitrificada.

El fenómeno se propagó hasta él muy rápidamente. Al ver que llegaba, se incorporó cavilando sobre si le daría tiempo a huir de aquellos demonios aullantes. Notó las violentas oscilaciones del Signo que colgaba de su cuello. Lo sujetó entre sus manos y pudo ver que refulgía como el sol. Casi tanto, como el fuego que los demonios dejaban en su trayectoria.

El impacto lo alcanzó de súbito. Un millar de manos ardientes lo levantaron del suelo. Pero pronto lo soltaron. Se produjo una explosión y él se hundió hasta el mismo fondo de un abismo de oscuridad. Cuando, al cabo de un rato, recuperó la conciencia, lo primero que vio fue el Signo, amarillo y luminoso, resplandeciendo suavemente. Después miró a su alrededor. El suelo parecía abrasado. Sólo unos cuantos girones de polvo se revolvían igual que serpientes. Las piedras, estaban derretidas. Ni una sola brizna de hierba quedaba en toda la extensión que tenía a la vista y su propia ropa se había volatilizado como si nunca hubiese existido.

Un fuego de mil soles conmoverá su mundo. Arderán sus límites y sus costados. Todo perecerá frente al aliento del Enviado. Nada sobrevivirá ni de vuestros afanes ni de nuestras culpas. Todo será pagado al fin con su llegada...

Al otro lado del mar, dos técnicos dormitaban bajo el tibio sol invernal que, desde hacía unas horas, había sustituído a la nieve. Estaban a punto de finalizar su servicio y todo discurría tranquilamente.

De pronto, a su espalda, comenzaron a chisporrotear unos aparatos de aguja que trazaban sus gráficos sobre rollos de papel continuo. Y ellos se vieron proyectados violentamente fuera de su plácido duermevela.

-¿Qué demonios ocurre, Charlie?

- No se. Parece como si algo hubiese volado por algún sitio.

-¿No serán las reparaciones? Te dije que aquellos parecían unos auténticos chapuzas.

- Nada de reparaciones. Esto es algo serio. Hay que llamar al Centro. Y a toda hostia. Vamos. Muévete.

- Ya va. Ya va. ¿Qué coño crees que...?

En ese mismo momento los aparatos parecieron bloquearse. Lanzaron un chisporroteo de despedida y se apagaron, así, de repente, mientras los dos técnicos se miraban sin saber que hacer. El que había cogido el teléfono para llamar, lo levantó entonces mostrándolo a su compañero. El cable que unía el auricular a la caja y a las líneas había desaparecido.

Sin decir nada -¿Qué podría uno decir en este caso?- volvió a colgarlo, muy despacio, de su gancho, mientras en el horizonte un sol, ahora pálido y deslucido, pareció balancearse suavemente antes de hundirse en el mar.

Ante nosotros existe un mundo en el que los signos nos advierten sobre aquello que vendrá. Presencia en el mundo y presencia del mundo. Certeza expresada acerca de las otras presencias que nos rodean y atenazan, inseguridad respecto a como hemos de resolver la espinosa situación planteada por los predominios y las posesiones en relación con las cosas.

Todo ello -y algo más- viene afirmado en el Laberinto. Allí se muestra representado, incluido, pautado, en las vueltas y revueltas de su desarrollo espacio temporal. Allí figura condensado como información relevante en los signos que se manifiestan frente a una necesidad imperiosa: la que empuja al caminante, al aventurero o al simple mortal, para resolver el problema que surge cuando se muestra lo múltiple frente a lo que se considera uno y definitivamente establecido.

Así ocurre con aquellos laberintos que ahora estudiamos. Tambien con los extraños seres que moran en sus caminos. Seres como la Gorgona swastiforme, cabeza sin cuerpo que danza, antigua divinidad lunar en la que se condensan propiedades apotropaicas, junto al terrorífico poder que conduce hacia la muerte o tal vez hacia algo peor que pueda tener reservado lo numinoso para los incautos y advenedizos. Es decir, para quienes, sin mas preparación, se internan audazmente en las sombras de lo primigenio.

Un laberinto con forma de swastika es el Camino de los muertos, la vía de ida y vuelta hacia el más allá que algunos pretendieron abrir. Las crónicas, no siempre bien confirmadas, aseguran que en Wewelsburg, el castillo medieval en el que Heinrich Himmler pretendió instaurar los misterios de su Orden Negra, los blasones de los Obergruppenführer SS fallecidos, se quemaban en un pozo existente en la cripta. El humo de esa cremación era absorbido por cuatro respiraderos practicados entre las ramas de una hakenkreuz dispuesta en la bóveda, justo debajo del Schwarzesonne, el Sol Negro colocado en el suelo de la sala superior. A dicha disposición de elementos -el Fuego, el Humo ascendiendo recto, los orificios de salida, la gran swastika y el Sol Negro- se le denominaba "el adoratorio, el camino y reino de los muertos" (Heinz Höhne, Der Orden unter dem Totenkopf. Die Geschichte der SS, "La Orden de la Calavera", Plaza y Janés).

Pero la asociación de laberintos, caminos y swastikas parece encerrar algo más. Los giros anunciados o prometidos por el signo swastiforme o por sus figuras matrices -espirales, meandros, hexapétalas, estrellas de vectores y cruciformes, entre otras- suelen ser siempre como los giros que, para el iniciado, habría de emprender el mundo, incluso el universo entero. Aunque ese voltear esperado, previsto, haya de iniciarse a partir de lo que está encerrado, contenido, en una cápsula de espacio y tiempo. Y los ejemplos de este proceso abundan, desde Hissarlik (donde Schliemann encontró unos cuantos objetos con grabados de swastikas y laberintos), hasta Newgrange, con su Triple Espiral -el Signo de los antiguos druidas- o por las dedalescas tierras y palacios de Knossos, en la Creta inmemorial y legendaria.

La simbología del encierro, es, tal vez, una de las más evidentes y de las que se ofrecen con un mayor dinamismo al observador. En efecto, no hay laberinto sin encierro, por más provisional y breve que esa reclusión pueda ser. La propia dinámica laberíntica se apoya como sobre dos patas en dicha convicción y en la certeza -que desde el comienzo mismo del camino ha de brillar como una luz en la oscuridad- de que siempre existe alguna salida posible, la cual, no obstante, conviene encontrar con una cierta premura.

Pero lo mismo que existe una posibilidad, fundamentada en el conocimiento, que permite salir del laberinto, tambien existe otra, en ningún caso desdeñable, de no encontrar nunca más el camino correcto y de que el explorador vague, por tanto, perdido entre vueltas y revueltas hasta morir por extenuación o hasta ser atrapado por los monstruos que -también casi siempre- moran en el dédalo y allí permanecen al acecho.

Swastikas y swastiformes han sido escogidos en numerosas ocasiones como signos adecuados para expresar, con sus propias modificaciones y mudanzas, los pasos que integran y componen el Gran Cambio. El marco apropiado de tales variaciones significantes es, ciertamente, el laberinto, representado por círculos y espirales, por su carácter continente y apropiado para el encierro, quizá también por la condición subterránea, oscura y asfixiante, que el laberinto comparte con la tumba y que viene a ser como una metáfora suprema de esa transición establecida entre dos mundos, acontecer inevitable, a la vez esperado y temido.

No debemos olvidar que la tumba, el laberinto y el camino participan en las propiedades de lo iniciático y del pasaje hacia otros niveles de la realidad. En no pocas ocasiones, la swastika viene a señalar con su presencia, desde hace miles de años, la proximidad de un cambio o la inminencia de una transformación que va a producirse. También puede indicar la presencia de Algo que está llegando hasta nosotros.

Por estas razones, swastikas y laberintos pueden ir unidos a las danzas sagradas, a las huídas del lugar de los muertos, a las geometrias secretas que casi siempre acompañan a las divinidades o a las entidades vinculadas con lo numinoso y extraordinario del Otro Mundo.

Como ejemplo de algunas de las razones apuntadas, describiremos brevemente un mosaico que, siglos atrás, formó parte del suelo de una de las habitaciones en una Villa romana situada muy cerca del pueblecito palentino de Quintanilla de la Cueza.

A dicho mosaico se le denomina, precisamente, "de las swastikas", toda vez que este signo es el protagonista principal y casi único de entre el juego de motivos gráficos que forman dicha pieza, tal como puede apreciarse en la fotografía.

El mosaico aparece perfectamente orientado de Norte a Sur geográficos y está formado por ocho medallones circulares, dispuestos en dos grupos de cuatro y paralelos entre sí. En el interior de cada una de esas ocho figuras, puede observarse otro círculo inscrito el cual separa un sector conteniendo un número variable de espirales y, por dentro de él, una gran swastika cuyos brazos se prolongan por fuera del propio medallón, uniéndose a los vecinos y repitiéndose en ellos los motivos descritos en forma, número y disposición.

La unión de las ocho grandes swastikas encerradas en los correspondientes medallones forma un camino laberíntico cuyo trazado aparece indicado con toda claridad en el dibujo del mosaico. Siguiendo este camino y sus múltiples vueltas, llega a ser posible -como sucede en cualquier laberinto- entrar por un lado del circuito dedalesco y salir por otro, aunque, como pronto se verá, en el mismo texto laberíntico presente ante nosotros se muestran lo que probablemente pueden considerarse ciertas condiciones o acotamientos referidos a las circunstancias de dicho camino.

En efecto, dentro de cada medallón, dibujados por la parte exterior de los brazos de las swastikas grandes que forman el camino laberíntico, figuran cuatro grupos integrados cada uno a su vez por tres swastikas de pequeño tamaño, un total de doce por medallón, y que se muestran dispuestas en una curiosa forma, puesto que no giran todas ellas en el mismo sentido, sino que aparecen como dextrogiras o sinistrogiras, siguiendo una cierta pauta.

Si atribuimos a cada una de estas pequeñas swastikas  -un total de treinta y dos grupos de tres, es decir, noventa y seis contadas en el mosaico- una "D" o una "S", representando la circunstancia de su giro diestro o siniestro (Dextrorsum o Sinistrorsum), obtendremos lo que podrían ser conjuntos de letras constituyendo algún tipo de mensaje o instrucción, que se va revelando al caminante conforme éste completa su marcha y recorre los correspondientes tramos del sendero laberíntico.

Cualquiera que intente seguir el camino correcto de entre los señalados por el trazo del laberinto swastiforme, habrá de pasar desde un medallón al vecino ejecutando una especie de danza, pautada tanto por los sentidos de giro prescritos por las espirales del contorno, como por las instrucciones transcritas a partir del código significado por los grupos de tres swastikas menores, de los que existen, como decimos, cuatro en cada medallón.

¿Cual será el mensaje que aguarda encerrado en un laberinto, en las derruídas habitaciones y en el arruinado solar de una villa romana, perdida en las llanuras palentinas?

Una vez más, y no será la última ocasión en que veamos algo así en relación con las swastikas, las danzas, las cabezas que vuelan sin cuerpo y los laberintos que esconden tantos secretos, lo simple suele ocultar cuestiones complejas y extraordinarias que permanecen tras el velo de lo inaparente, de eso en lo que casi nadie se fija.

Pero si, en cualquier ocasión propicia, aguardamos a que anochezca y a que las sombras se apoderen de aquellos lugares, si nos asomamos luego a los muros derrumbados, a los pozos y canales vacios, a las desiertas habitaciones con suelo de mosaico que parecen esperar en medio de las tinieblas, tal vez entonces podamos sorprender el vuelo de una suave luz azulada, desplazándose lentamente sobre las ruinas, saltando de un recinto a otro como si buscara algo que no encuentra y, cuando al fin se coloca sobre el dibujo laberíntico de las swastikas, quizá veamos como empieza a imprimir a sus movimientos un suave balanceo, describiendo círculos y líneas en el aire, dibujando -pobre espíritu perdido- las cadencias de alguna danza olvidada.

Con esa danza, se acompaña un secreto. ¿Desearían, tal vez, conocerlo? Es posible que, si se empeñan, pudieran conseguirlo. Pero han de saber que no conviene detenerse mucho en compañías de seres ya muertos, de los que tan solo queda una pequeña y mortecina luz azulada.

Recuerdo una antigua canción de los Kwakiutls de la Columbia Británica, recogida por Sir James George Frazer en su Rama dorada:

Tengo el tesoro mágico.

Tengo el poder sobrenatural.

Puedo cruzar el Umbral, recorrer el Laberinto y volver de nuevo a la vida.

Delante de esos misterios, y el auténtico iniciado bien debe saberlo, mejor será seguir el consejo de los viejos maestros: SCIRE, POTERE, AVDERE, TACERE.

UNA BREVE BIBLIOGRAFIA:

- GARCIA GUINEA, M.A., 1977. Los mosaicos tardo-romanos de Quintanilla de la Cueza, en "Segovia y la arqueología romana", Barcelona.

- GARCIA GUINEA, M.A., 2000. La villa romana de Quintanilla de la Cueza (Palencia). Memoria de las excavaciones 1970-1981. Diputación de Palencia. Junta de Castilla y León. Palencia.

- WILSON, T., 1894. The swastika. Departament of Prehistoric Anthropology. U.S. National Museum, Washington.

- SCHLIEMANN, H., 1881. Ilios. The City and Country of the Trojans. The Results of Researches and Discoveries on the site of Troy and throughout the Troad in the years 1871 a 1879. Harper and Brothers, New York.

- SAINT-HILAIRE, PIERRE DE, 2006. L'univers secret du labyrinthe. Editions Alphée, Monaco.

- CARDERO LOPEZ, JOSE LUIS, Hakenkreuz, Gammadion, Swastika: Estrellas, laberintos y caminos de los muertos. (En preparación, próxima edición).

Dicen que la voz de algunos poetas viene a ser como un aroma, llegado desde las flores del Profundo

y como las pequeñas gotas de agua que, en los viejos montes, forma la niebla...

Donde estás, paseante de Lisboa,

cuando del Tejo suben perfumes en la noche 

y las aguas se cubren de estrellas fugitivas.

Donde estás, huidiza sombra de las sombras,

mirada inquieta, relámpago encantado,

que no encuentro tu ser, aunque te escucho

en la risa de las ondas y en los pequeños corredores

de esa Acrópolis de sueños

que es Alfama.

Tal vez ahora te escondes y misterioso querrás aparecer

en los nocturnos silencios del rio,

allí donde surgen viejas notas,

anunciando con sus aires verdaderos el lugar

en el que anidan cumbres de esperanza,

y donde la vida vuelve a florecer,

mientras los alientos del sol juegan, dorados, con el rayo.

En estos escenarios, testigos de tantas muertes, hemos de aprender a contar de nuevo el mito de nuestras vidas.

Una larga y nerviosa espera en la oscuridad. Espera y angustia de no saber qué, ni cuando. Aunque sí tal vez imaginar cómo.

Pasan horas en compañía de lo negro y siniestro. Vienen gritos extraños con las gaviotas, junto a los pájaros de las tormentas, quizá desde este mundo, tal vez desde el otro.

Llaman algunas voces para avisar, para prevenir de algo que está llegando, algo que es necesario superar, en lo que es necesario creer. Para culminar y hacer desaparecer con ello el miedo asomado entre nubes y aguas que cabalgan por el horizonte. Para marchar definitivamente hasta cualquier parte al lado de esas sombras vacías y, seguramente, no regresar.

Al cabo de todo ello, el vuelo, la ruta a través del mar desencadenado. Vibraciones y desasosiego. Golpes del paracaídas, salpicaduras de olas que no conocen ni reservan porvenir alguno. Frío de un agua negra. Resbalones y silbidos de la muerte que pasa tan próxima. Llamas. Truenos. Impulsos. Mareo. Miedo.

Nuestra tejedora ha detenido por un instante su labor. La Gran Artesana nos mira para elegir entre nosotros. Nada nos espera ya, sino una mullida pradera, al otro lado del Destino.

Las olas golpean en la playa, duras y firmes. Muy cerca, en el borde cortante de la tierra endurecida y quemada, comienza, ahora mismo, el gemir solitario de una mañana de hierro.

Normandie. Vierville-sur-mer. Omaha Beach, Sector Dog Green. 6 de junio de 2010. 06.00 horas.